Gruppo H5N1

2011-11-19T12:19:00.001+01:00

Ma come può riuscire il cinema a narrare la poesia con i limiti che gli sono propri, con la sua lingua così concreta, impregnata di realtà tutta visiva anche quando ci si vorrebbe portare in un altrove onirico e immaginario? La scelta di Marina Spada è coraggiosa, delicata, difficile: c’è a Milano e Pavia un gruppo di giovani cultori di poesia che si firma ermeticamente H5N1 e che si propone la diffusione liberazione rivalutazione della poesia nel nostro monto di prosa (di cattiva, di pessima prosa!). Partendo di qui, con l’aiuto di alcuni giovani attori che danno corpo e voce ai misteriosi H5N1 e di un dialogo serrato ma doverosamente non ermetico costruito con loro e, si presume, con gli H5N1, il film affronta il cuore della questione che ha segnato il fugace e intenso percorso vitale di Antonia e che è la giustificazione stessa del film: il senso della poesia, la necessità della poesia. Non importa in quale mondo e quale società.

da Goffredo Fofi, “Un’altissima luna” in Poesia che mi guardi, luca sossella editore, 2010.

2011-11-19T11:49:00.001+01:00

Essere writers
by www.santamariavideo.tv (2006)

2011-11-16T21:47:00.001+01:00

CIL IV, 248724 metro: distico elegiaco (Pompei, I sec. prima dell'anno 0).

ADMIROR O PARIES TE NON CECIDISSE RUINIS
QUI TOT SCRIPTORUM TAEDIA SUSTINEAS

Mi meraviglio, o parete, che non sia crollata in macerie,
tu che dovresti sopportare i fastidi di tanti scrittori.

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2011-11-14T21:20:00.001+01:00

Artists’ Claim for Street Democracy (1)

Artists in this category promoting street democracy, the collective stance, encourage a twofold contestation. On the one hand, they resist individualistic deployment of public space by both other artists and passersby. Consequently, they oppose the capitalistic sale of streets resulting in the commercialization of street art, the egocentric display of the self carried out by artists performing on their own behalf, the overwhelming domination of advertising, and the emphasis on private property marked by the individualistic dwellers and gatekeepers.

The wall of a house is a space that belongs to the eyes of the person looking at it [...] in this sense it’s a public space. When we stick up that particular poem on that particular house we’re not thinking of who’s living there, who probably will never read that poem, because he lives behind it. We’re interested in those who will see it with their eyes [...]. I’m not trying to have a relationship with the people, but with the city. The city is not only made up of people, of buildings, but of relationships between people and buildings, between people and walls, between the eyes of the people and our poetry. (Group h5n1, North Italy).

As Baudrillard said, the architectural phenotypes of the streets, house facades, are public property, so why are they private property? Perhaps we can begin to reason on this matter by saying that I occupy someone’s private property, but someone takes possession of the private property on my street. The street is public and I don’t see why the facades are private. (Mauro, street artist, Eveline, Milan)

I mean every artist that does stuff publicly does it for a different reason. None of us do it for the same reason. A lot of people go against the galleries, like, why should art only be in the gallery? For some stuffy [...] for $900. Why can’t I put a piece up there that’s free? (Disposable Hero, street artist, Phoenix)

On the other hand, artists contest the abandonment and disuse of cityscapes due to the anonymity, grayness, and ugliness of urban space. They note how dwellers lack attachment and a sense of belonging, traversing their towns without meaningful consumption.

(1) Visconti LM et al., Street Art, Sweet Art? Reclaiming the “Public” in Public Place, Journal of Customer Research, 37:511-529, 2010.

2011-11-10T10:23:00.002+01:00

Pier Paolo Pasolini: l'impegno politico e i manifesti murali
dal sito www.centrostudipierpaolopasolinicasarsa.it

Per il Friuli gli ultimi anni Quaranta sono anni difficili: da un lato l’annessionismo jugoslavo, dall’altro residui di retorica fascista, rendevano confuse le tesi di coloro che si battevano per l’autonomia friulana. Pier Paolo nel 1947 è impegnato politicamente: inizialmente prende parte al Movimento Popolare Friulano dal quale però si discosta in un secondo momento, per le sopravvenute tendenze filodemocristiane del Movimento. Matura in Pasolini l’adesione al Partito Comunista Italiano. Nella scelta comunista è decisiva l’idealità popolare che proprio negli anni 1943-45 si consolida e si arricchisce. Le circostanze della morte del fratello Guido rappresentano invece una difficoltà da superare, pur essendo Pier Paolo convinto che l’episodio di Porzùs sia stato un evento eccezionale. Egli vede il Comunismo come l’unica via per una nuova cultura, fondata sulla moralità e sull’interpretazione dell’esistenza. Si avvicina al PCI iniziando a collaborare con il settimanale del partito «Lotta e lavoro» e iscrivendosi alla sezione di San Giovanni di Casarsa. Sulla piccola piazza di San Giovanni c’è una loggia del XIII secolo, in stile veneto. Questo edificio è strettamente legato all’impegno politico di Pier Paolo, che qui espone i manifesti murali: testi di polemica politica scritti in italiano e in friulano, che gli procurano molte inimicizie in un ambiente a forte predominanza cattolica e democristiana. I manifesti sono in parte conservati nell’archivio di Casarsa e sono esposti nella sala dedicata all’impegno politico friulano del poeta.

"L’ANIMA NERA
Se esia duta sta pulitica ch’a fan i predis cuntra di nualtris puares? A saressin lour cha varesin da vei il nustri stes penseir; a ni par che i nustri sintimins a sedin abastanza cristians! Sers democristians a si fan di maraveja se i Comunisc a van a Messa quant che i comunisc a podaressin fasì a mondi di pì maraveja par jodi chei democristians ch’a van a Messa cu l’anima nera coma il ciarbon."

"L’ANIMA NERA
Che cos’è tutta questa politica che fanno i preti contro noi poveri? Dovrebbero essere loro ad avere il nostro stesso pensiero; ci sembra che i nostri sentimenti siano abbastanza cristiani! Certi democristiani si meravigliano se i Comunisti vanno a Messa quando i comunisti potrebbero meravigliarsi di più a vedere quei democristiani che vanno a Messa con l’anima nera come il carbone."

I murali sono databili alla primavera e all’estate del 1949. Pasolini si esprime scrivendo con la lingua del popolo e questo rappresenta di per sé uno scandalo: gli intellettuali comunisti friulani (che invece non si servono del dialetto) vedono in questa scelta linguistica una sorta di disinteresse per il realismo socialista e una conseguente attenzione per il mondo borghese. Questo periodo di militanza comunista è l’unico che vede Pasolini impegnato attivamente nella lotta politica. Gli anni friulani idilliaci di Pasolini stanno volgendo al termine, verso una conclusione drammatica alla quale anche queste polemiche, “politiche e furlane”, hanno avuto parte.

Esempi di manifesti politici, vergati a mano ed affissi sotto la Loggia di San Giovanni. A testimonianza dell'impegno di Pasolini anche sul fronte della pace, al cui Congresso Mondiale di Parigi egli partecipò nel maggio 1949.

2011-10-28T22:23:00.002+01:00

Segnaliamo il gruppo M.E.P. di Firenze (clicca qui). Enjoy!

2011-10-24T20:29:00.002+01:00

dal sito www.corriere.it

Candido o brutale, a Cefalù le due facce dell’amore.
Nella cittadina siciliana un poliziotto arrestato per stalking e un innamorato che tappezza i muri di versi.

CEFALU’ (Palermo) - Il fuoco dell’amore a Cefalù esplode in versi, con manifesti affissi dappertutto per riconquistare il cuore della diletta, ma anche nelle fiamme di auto incendiate, portoni bruciati, pedinamenti e minacce. Da una parte, un ragazzo che implora la fidanzata a non lasciarlo e lo fa con rime baciate incollate sui muri, sui pali, sulle vetrine. Dall’altra, un poliziotto di cinquant’anni che non si rassegna di essere stato mollato e perseguita con gli attentati il nuovo compagno della sua ex, un vigile urbano. Da una parte, un innocente richiamo per tornare insieme chiedendo versi a prestito a poeti e cantautori. Dall’altra, la violenza di «un cittadino al di sopra di ogni sospetto» infine arrestato dal capo del commissariato che in questa capitale del turismo è Manfredi Borsellino, il figlio del giudice immolatosi con Giovanni Falcone nella lotta alla mafia.
L’ARRESTO ECCELLENTE – «E’ la cosa peggiore che possa capitare far scattare le manette a un collega», commenta a denti stretti Borsellino junior, dirigente del Commissariato impegnato per un anno nelle indagini contro l’ispettore Salvatore Vazzano, 53 anni, in servizio alla questura di Palermo, residente a Termini Imerese, arrestato con Pietro Bonaventura, 42 anni, un forestale di Trabia, complice sia nelle minacce alla fidanzata di un amore finito, sia negli attentati incendiari contro l’abitazione della donna e contro l’auto del nuovo compagno. Un classico affresco che porta ad una somma di reati, dallo stalking e minacce aggravate e attentati eseguiti perfino con scooter rubati. Tutto a danno di un vigile urbano tartassato, terrorizzato, la sua auto più volte sfregiata con lo spray da frasi che avrebbero dovuto portare all’apertura di un’inchiesta per sfruttamento della prostituzione. Un incubo.
I MANIFESTI DELL’AMORE – Incubo definitivamente scioltosi proprio nel giorno in cui l’ufficio dello stesso vigile urbano è stato mobilitato a Cefalù per rimuovere da ponti e scuole, alberghi e portinerie, pali della luce e semafori centinaia di volantini incollati da un anonimo ma irriducibile e ostinato innamorato, deciso a far arrivare in ogni modo i versi del suo cuore alla fidanzata perduta. Stavolta senza minacce e attentati. Solo con i versi di Baglioni e Battisti, Dante e Prevert, in un mix confuso, forse scopiazzato dai siti internet su amore e poesia, ma innocuo ed efficace come pensava il giovane cavaliere all’inseguimento della dama perfino sotto la sua dimora. I volantini, infatti, insieme con un mazzo di palloncini rossi, stavano ben assicurati anche al portone di casa. Il tutto senza immaginare però di provocare un caso istituzionale. Perché quando il sindaco Giuseppe Guercio ha scoperto che i suoi vigili venivano indicati come gli autori di un repulisti con rimozione dei volantini è andato su tutte le furie: «Non ho mai dato questa disposizione, anche perché finalmente compaiono per la città frasi d’amore, anziché le solite schifezze...».
AFFISSIONI NON ABUSIVE – Al contrario delle voci rimbalzate domenica perfino su siti e giornali locali, il sindaco non ha mai firmato una ordinanza per la rimozione dei volantini con l’«imputazione» di «affissione abusiva». E Guercio lo grida forte: «E’ solo una bella cosa, non c’è niente d’abusivo...». Posizione rimbalzata al comando dei vigili dove qualcuno si era già mosso, anche perché un input era arrivato proprio dal commissariato diretto da Borsellino, nel giorno festivo, come piccola quotidiana routine, senza nemmeno informare il capo dell’ufficio. Ma quando ieri Manfredi Borsellino ha ricostruito i fatti s’è affrettato a bloccare ogni iniziativa, un sorriso comprensivo per l’innamorato ignoto, un po’ pensandola come il sindaco, deciso anche a far rimettere eventualmente i manifesti là dove si trovavano. Un sorriso comprensivo e amaro, con gli occhi sull’incanto di questo teatro delle vacanze dove l’amore e la sua controfigura sono andati in scena con due versioni. Una candida, l’altra brutale.

Felice Cavallaro
24 ottobre 2011 20:45

2011-08-07T18:27:00.004+01:00

dal sito www.revistagodot.com.ar

Borges: sus primeros poemas publicados en Buenos Aires
por Ariel Fleischer

El primer poema publicado por Jorge Luis Borges en Buenos Aires es el que lleva por título “Aldea”, aparecido en la revista mural Prisma, en diciembre de 1921. [...]

***

dal sito www.revistacontratiempo.com.ar

Prisma (1921/1922)

Propósitos:
"Ultra: nosotros los ultraístas en esta época de carcachifles que exhiben corazones desecados y plasman el rostro en carnavales de muecas, queremos desanquilosar el arte. Lícito y envidiable como cualquier otro placer es el que motivan las palabras eficazmente trabadas, mas hay que convenir en lo absurdo de honrar los que le venden, traficando con flacas ñoñerías y trampas antiquísimas. Nuestro arte quiere superar esas martingalas de siempre y descubrir facetas insospechadas al mundo. Hemos sintetizado la poesía en su elemento primordial: la metáfora, a la que concedemos una máxima independiente, más allá de los jueguitos de aquellos que comparan entre sí cosas de forma semejante, equiparando con un circo a la luna. Cada verso de nuestros poemas posee su vida individual y representa una visión inédita. El ultraísmo propende así a la formación de una mitología emocional y variable. Sus versos que excluyen la palabrería y las victorias baratas conseguidas mediante el despilfarro de palabras exóticas, tiene la contextura decisiva de los marconigramas…Nuestros versos son lo importante. Aquí dejamos sangrantes de la emoción nuestra, bajo los hachazos del sol porque ellos no han menester las complicidades del claroscuro…Los rincones y los museos para el arte viejo y tradicional, pintarrajeado de colorines y embarazado de postizos, harapiento de imágenes y medicante o ladrón de motivos. Para nosotros la vida entusiasmada y simultánea de las calles, la gloria de las mañanitas ingenuas y la miel de las tardes maduras, el apretón de los otros carteles y el dolor de las desgarraduras de los pilluelos, para nosotros la tragedia de los domingos y de los días grises. Hastiados de los que, no contentos con vender, han llegado a alquilar su emoción y su arte, prestamistas de la belleza, de los que estrujan la mísera idea cazada por casualidad, tal vez arrebatada, nosotros millonarios de vida y de ideas, salimos a regalarlas en las esquinas, a despilfarrar las abundancias de nuestra juventud, desoyendo las voces de los avaros de su miseria. Mirad lo que os damos sin fijarnos en cómo.…"

2011-04-24T14:41:00.006+01:00

Era giunta l'ora di resistere; era giunta l'ora di essere uomini: di morire da uomini per vivere da uomini. (Piero Calamandrei)

A tutti, buon 25 aprile!

2011-03-07T00:26:00.000+01:00

Sesto San Giovanni, 2011

2011-03-07T00:20:00.005+01:00

Il bisogno carnevalesco, l'esagerazione,
il dialetto, le pose della rabbia e dell'amore,
la scabbia grattata, lo sguardo lupesco

a un corpo sudato, nel buio le urla della paura,
le bestemmie (per una sventura) al signore
che per primo attraversa la strada,

leopardi-vergogna in un giardino
di zebre, i balzi di palazzo in palazzo
come un gigante, pianeti e storie lontane,

una liana al di sopra di una buca di serpi,
le corse schiacciando lumache tra i denti,
la prima risposta pensata, alzare le gonne,

la sottilissima peluria che ricopre le donne
in controluce, l'incompresa fine della storia,
insoluti, incerti, la permanenza sopra una colonna

buttando giù vermi, la corsa, la voce
di un muto loquace che parla ma tace:

nella stanza c'erano tutti a piangerlo quel giorno
- unto, defunto e col capello tinto -
si alternavano per trovare le migliori parole
in memoria del caro istinto.

2011-03-07T00:07:00.000+01:00

Sesto San Giovanni, 2011

2011-03-07T00:04:00.003+01:00

Immagino, Annette, una lunga distesa di strade invisibili
che si continuino le une con le altre sotto la superficie
del mare in un incrociarsi indecifrabile agli occhi
dei pescatori o dei fuggitivi che solcano quegli oceani.

Immagino che i miei protagonisti scompaiano
come catturati da una forza sovrumana
e le storie di ciascuno si compiano sotto quello strato
infinito di azzurro, mentre l'acqua si chiude sopra di loro
e galleggia.

(Jules Verne, Corrispondenza privata con Annette, 1855)

L'anno 1866 fu caratterizzato da un avvenimento strano, un fenomeno inesplicato e inesplicabile, che nessuno certamente ha potuto dimenticare. Correvano delle voci che impressionavano le popolazioni dei porti di mare e che accendevano lo spirito pubblico nelle città dell'interno, ma in particolar modo ne fu colpita la gente di mare. Commercianti, armatori, capitani di navi, europei e americani, ufficiali delle marine militari di tutti i Paesi, e infine i Governi dei diversi Stati dei due continenti, furono profondamente turbati dallo strano fenomeno.

(Ventimila leghe sotto i mari, 1870)

2011-03-06T23:58:00.003+01:00

Sesto San Giovanni, 2011

2010-09-16T22:10:00.006+01:00

E' un pianto zittito e senza verve:
nessuna lacrima, non una parola di troppo.
Poi quell'ultimo respiro che serve

come formale distinzione tra il dopo
e il prima, tra chi è di queste terre
e chi s'invola, e scappa via come un topo.

Il medesimo definitivo terrore si declina in altre paure
più piccole, usuali, più accettabili nelle ore
di ogni giorno. Ma non meno scure

nella foggia, abbigliate dello stesso colore
ma di micronica dimensione, di facile allure:
sono i presagi che salgono nelle sere

d'estate, gli avvertimenti dell'aria madida,
delle strade svuotate e l'insieme di lune ceree
da decifrare. Cercando simboli e spade

si finisce a camminare verso il fiume per
il marciapiede sottile di Strada Nuova
di fronte alle serrande abbassate e le vaghe

notizie dei quotidiani locali fuori le edicole
chiuse sprangate. Della città dalle finestre
non passano per le zanzariere i “Dottore, le dico...”

di un paziente-frittata per strada che zufola lacustre.
Travestito da tedesco in vacanza, scansa le ruspe. Rapito
rallenta per soppesare una radiografica luna tra le nubi.

Uno sbadiglio nascosto dietro la mano
invade la strada di evidentissimo umano.

2010-09-16T22:06:00.001+01:00

Venezia, 2009

2010-09-16T22:02:00.004+01:00

Queste notti, queste notti insonni
che non riusciranno più a essere
così pienamente vive quando lunghi
occhi aperti nella notte, e resse
di pensieri e prostate e funghi
velenosi, e figli e messe
per noi che si muore, ci faranno
ugualmente insonni, come si stesse
aspettando qualcosa da un quotidiano capodanno.

Queste notti, quelle notti di poesia d'amuro
così piene di umano e lanciate nel buio
e sfrecciate per le strade piene di nessuno:
tutte queste notti, come l'attuale di cui ho
un malinconico ricordo. Alle due e uno
del quattordici maggio duemiladieci
qualcosa è passato ed era così bello:
quando la poesia si mette a far le veci
della vita e c'è tutto quanto serva: il castello,
la regina, i versi, i fuochi d'artificio
e gli artificieri, i pompieri, il monello
che spacca i vetri, e una interminabile
lontanissima mattina.

2010-09-16T21:58:00.001+01:00

Venezia, 2009

2010-03-15T16:09:00.004+01:00

Scintilla la città di manifesti e di insegne,
come un paese fiabesco di gabbie d'usignoli,
ogni muro ha un suo nome che appartiene
all'ultimo vento di questa primavera

nelle notti di malva col pennello
e la biacca si scrive la nuova bibbia.
Il luccichìo dell'alba troverà le case
ferite di parole, come di larghe foglie.

La fiducia è una talpa per gli uomini stanchi;
se riesci a specchiarti in quelle leggende
già tieni il futuro sul palmo,
ma il primo soffio svanisce, come il peccato.

L'eternità nelle promesse è rinchiusa,
nei gesti sospesi e in quella cantilena
che si ripete per vincere il tempo,
quando si parla delle illusioni.

Presto sarà ogni muro un nido d'ombre,
e sulla carta lacera, tra le parole ferite,
i poveri leggeranno questi nomi,
come in un vecchio calendario.

Angelo Maria Ripellino, Versi inediti e rari, in Poesie prime e ultime, Aragno, Torino 2006.

2010-03-15T16:05:00.001+01:00

Milano, 2007

2010-03-08T19:26:00.005+01:00

Poesia con rima ormai inutilizzabile

Pavia con la poesia
fa solo rima, e non l'amore;
ci vorrebbe una protesi di cuore
appesa in Duomo
o nelle fognature.
Vuoi una soluzione, una via?
C'è la nostra faccia di donna e d'uomo,
mappa di rughe e fughe
future.

2010-03-03T12:31:00.002+01:00

Venezia, 2009

2010-02-25T16:19:00.003+01:00

Questo tempo che passa

Rapido, celere, precipitoso
manovra sviste o impressioni e le spinge
e le conclude per un vento afoso
nel baratro: dal mare che si stinge

in ore di nonnulla in cui eroso
si stringe, alla voce che si finge
suono, al suono che si fa armonioso,
fisso come uno sguardo della sfinge.

Sfinito, questo tempo che non passa
cammina per la strada come tu
adesso, ora, riparato a lato

che ti arrendi a ricevere la tassa
di irrimediabili dejà-veçu.
Nel tempo questo tempo è già passato.

2010-02-15T23:37:00.026+01:00

1
4
7
10

“Speciale Poesia che Mi Guardi”, Cineforum N 490, Federazione Italiana Cineforum, Bergamo, dicembre 2009.

2010-01-20T22:51:00.027+01:00

Preferirei, a scegliere da che parte stare,
sopracciglia repellenti su lenti da vecchio sorcio
oppure l'entusiasmo di un moribondo mite,
sfinirmi nel produrre secrezioni fosforescenti
e avere un timbro più rauco per la mia voce
dandomi un tono accatastando dinamite.

Provo a imitare i vecchi tromboni
Nonno Rimbamba e Trisavola Arterio:
un oracolo sul trono di valve e dentiere
busti, attaccapanni, fasce, zucchini,
disegni di fiori sopra cocci di fioriere.

Un vecchio zoppo mi rincorre la notte
con cinque capelli pettinati a cimiero:
un artritico cavaliere al galoppo
del suo anemico artrosico levriero.

2010-01-08T20:14:00.013+01:00

Developing the use of poetry within healthcare culture

Abstract

While the visual arts are often given consideration as an important feature of healthcare environments, the literary arts remain an underdeveloped resource. This article describes recent nurse-initiated developments in Aberdeen which attempt to integrate poetry into the culture of hospitals so that patients, visitors and staff can be involved. In particular, the 'Poem Post' project is described. This project makes a selection of short poems available on postcards in wall-mounted racks within local hospitals, and incorporates a facility for feedback of comments and new poems. Feedback has been generally very positive and over 100 new poems have been submitted to the project. Issues arising from evaluation of the project are discussed, and lessons learnt from the experience are reviewed in order to encourage nurses to consider the possibilities that poetry can offer in the workplace.

Macduff C, West B. Developing the use of poetry within healthcare culture. British Journal of Nursing 2002 Mar 14-27;11(5):335-41.

Centre for Nurse Practice Research and Development, The Robert Gordon University, Aberdeen, USA.

2010-01-01T19:47:00.014+01:00

Vittorio Matteo Corcos. Yorick, 1889. Olio su tela, cm 199x138. Livorno, Museo civico giovanni Fattori.

Il ritratto eseguito dal pittore Vittorio Matteo Corcos raffigura Pietro Coccoluto Ferrigni, giornalista e scrittore umorista, noto con lo pseudonimo di Yorick.
Sul muro giallo del quadro si possono notare, graffiti dal pittore nella parte sinistra, disegni e scarabocchi impertinenti di ragazzetti. Invece, nella parte destra, una quartina ironica riferita al protagonista del ritratto:

Se l'uomo del dipinto qui al naturale
non è giovin, grazioso, e alto, e snello,
se ne accusi il pennello:
non ci ha colpa, per Dio, l'originale.

2009-12-19T10:03:00.007+01:00

The poetry of genetics: or reading a genetic sequence — a literary model for cellular mechanisms

by Johannes Borgstein

The human-genome project makes the subtle promise that once all the human chromosomes are mapped we will be in a position to determine the genetic make-up of each individual, and, as a natural consequence, be able to “correct” many of the genetic errors encountered (while carefully avoiding any allusion to the possibilities of misuse).
However, the human genome, as the infinite variety and expression of characteristics demonstrates, is vastly more complex than the sequence of codons would imply, for they can be read in different sequences depending on where the reading starts, which sequences are read, and which ones are suppressed—as a book that has several stories intermingled. To follow only one story, words or passages must be skipped in different places, whereas in other parts, continuous sequences are read.
We may conveniently make an analogy with a sequence of letters, rather than of words, which are followed in variable order, with variable starting sequence. A complex code is thus required to interpret it.
Most classic literary works, furthermore, may be read at multiple levels; generally speaking, the better the book, the more levels may be read in it. A Shakespeare play, for example, may be interpreted as a simple story, suitable for children; a complex story, interpreted by adults; a collection of aphorisms and sayings; or a source of life’s wisdom. Similarly, by analogy, there are multiple levels to the human genome, whose expression varies in response to environmental factors, so as to weave a complex fabric of life at a number of levels and layers which make it extremely complex to interpret.

How the genetic sequences may be read

Through a simple model or analogy, we can explore how a series of genetic sequences may be read in the cell. It is likely that, in reality, it is far more complex at all levels, with a larger number of intertwined “messages”, and that further higher levels of complexity exist in the expression within the cell, leaving aside for now all the possible extracellular effects of the proteins formed. Nevertheless, the analogy gives us some idea of what we are dealing with, and how difficult an interference or “correction” would be at any of these levels.

Let us take the following sequence of letters:

Ikeeptoseeaworldsixhonestservingmen(theytaughtmeall Iknew)inagrainofsandtheirnamesarewhatandaHeavenin awildflowerwhyandholdinfinitywheninthepalmofyourha ndandhowandwhereandwhoeternityinanhour (level 1)

Level 1—letter sequence in Latin script (genetic sequence)
Level 2—language (English)
Level 3—separate words
Level 4—indication of sequence in which mixed messages should be read
Level 5—separate poems (or proteins?)
Level 6—meaning: elementary
Level 7—complex, abstract concepts

With the knowledge that the sequence is written in the English language (level 2), I may begin, with some difficulty, to make out the words:

I keep to see a world six honest serving men (they taught me all I knew) in a grain of sand their names are what and a Heaven in a wild flower why and hold infinity when in the palm of your hand and how and where and who eternity in an hour (level 3)

I then need some knowledge of literature and poetry to be able to separate the phrases, which belong together and are to be read sequentially:

I keep to see a world six honest serving men (they taught me all I knew) in a grain of sand their names are what and a Heaven in a wild flower why and hold infinity when in the palm of your hand and how and where and who eternity in an hour (level 4)

Until, finally, the two quatrains are set down separately:

To see a world in a grain of sand and a Heaven in a wild flower hold infinity in the palm of your hand and eternity in an hour. (William Blake)1

I keep six honest serving men (they taught me all I knew) their names are What and Why and When and How and Where and Who. (Rudyard Kipling)2

It is then largely a matter of maturity, education, and environment that determines what these poems mean to me, and how I capture the different levels and use or transmit the implied concepts.

Thus, at least seven levels (panel) may be distinguished in this very simple model of a DNA sequence. The first level is the interpretation of the individual sequence of Latin letters or bases. (One could conceive, perhaps, of one lower level in which the signs need to be interpreted as letters.) The second level requires us to be conversant with the language in which the letters are written, so that the third level permits identification of whole words out of the continuous sequence of letters; from this sequence, in the fourth level, we attempt to make out the phrases that under certain circumstances belong together, but which have been intermingled (some knowledge of the authors involved is probably necessary, and the genetic code must carry instructions as to which sequences should be read and which ones are suppressed). The fifth level of interpretation is to select the separate poems or protein instructions, which then go through a number of subsequent steps, just as a poem may be read on various levels. The purely visual imagery that a child might capture of sand and flowers and the rhythm of the language, and the adult interpretation of the complex abstract ideas, sensations, and emotions that the poem induces, makes them different for everybody—though with adequate emotional similarities for us to identify with the poet and with our fellow reader.
The actual DNA contains a large number of intermingled messages that not only control protein synthesis but also the expression or suppression of other messages.
With our present knowledge, we are only just beginning to interpret the letter sequence. To extrapolate from our model to human genetic engineering (as is too readily assumed and, at times, probably even practised) has further implications.
To insert a viral-linked sequence of genetic material into the correct section of the right chromosome—as has been suggested and attempted for “correction” of genetic defects encountered—is tantamount to throwing a dart at a small distant target, blindfolded. Moreover, it raises questions such as: how can we be sure the sequence will be accommodated into the right place? How do we know it will be expressed correctly? How can we be certain it will not have undesirable side-effects? And how can we be sure the viral “carrier” does not affect the sequence or have other side-effects?

A virus will merge into the genetic sequence at a predestined site (for the virus), which is unlikely to coincide with our chosen site. It will be a matter of chance that it is expressed at all, and even if not expressed, it may interfere with the expression or suppression of other sequences with unpredictable results. Then, we should enquire what the function of the virus is in the first place, and what its other sequences are able to affect.

In theory, astonishing results may be obtained, but there are too many uncertainties, too many unanswered questions and variables, and probably hazardous consequences that are inadequately considered. To trust to chance is perhaps too simplistic, and even then it may work against us with unforeseen complications (and how can we foresee all the possible complications of a process so little understood?).

The expression of the genetic code may thus be viewed as a language with almost limitless possibilities of expression within the framework of a fixed alphabet (four base pairs and a zero making five possible symbols?) and a structured grammar. Were it otherwise, physical expression would repeat and duplicate itself rather than giving rise to circumstances in which, despite overpopulation, there are not two people alike in the world; or two leaves of a tree for that matter.

Genetic expression is modulated, as a language, by the environment (a language only developed in a social context). The surrounding cells somehow determine the expression and differentiation initally, followed by the addition of neural and more centralised humoural mechanisms as the organism grows in complexity, and, finally, by external environmental factors (think only of the calusses on the hands of a gymnast, where a purely mechanical stimulus induces thickened skin layers). Some environmental stimuli induce a whole series of “programmed” changes, as occurs in the developing embryo, whereas others may induce only minor modulations. All these factors contribute to a unique physical expression—even among identical twins, despite a variable resemblance at some levels. Although the leaves are all different, they are similar enough for us to identify the tree they came from. One of the striking conditions of living systems is that nothing is ever exactly the same; nothing can be static or in equilibrium. To state that evolution is the result of random mutations is akin to assuming that random typing by a monkey will produce the complete works of Shakespeare if we wait long enough—an overly simplistic concept that takes no account of grammar and language, let alone of meaning at its different levels. The poetry of genetics runs a lot deeper than we suspect; perhaps deeper than we can suspect.

Borgstein J. The poetry of genetics: or reading a genetic sequence--a literary model for cellular mechanisms. Lancet 1998 May 2;351(9112):1353-4.

2009-11-24T07:49:00.022+01:00

POESIA CHE MI GUARDI
di Marina Spada

Partendo dalla figura di Antonia Pozzi, una poetessa originale e appassionata del Novecento Italiano, morta suicida a soli 26 anni nel 1938, Poesia che mi guardi vuole riflettere sul ruolo dell’artista e del poeta nella società di allora e di oggi. Il film dà voce alla sua poesia e alla sua tormentata ricerca esistenziale, al suo disagio verso un mondo maschile che liquidava il suo talento poetico come disordine emotivo e verso il suo ambiente sociale, la classe alto-borghese milanese, che le impediva di vivere in modo sincero e passionale. Motore e voce narrante del film è Maria, una cineasta che, affascinata dalla Pozzi, ne studia l’opera e ricerca il mondo e i personaggi della sua vita. Decisivo per Maria è l’incontro con gli H5N1...

2009-09-03T00:02:00.002+01:00

Venezia, 2009

2009-09-01T18:49:00.007+01:00

Poetry in the genes

Canadian poet Christian Bök plans to encode his verse into DNA that will sit within the genome of a live bacterium. He tells Nature why he wants to create an organism that will translate its own poetic response. What gave you the idea?

Two essays I read inspired my Xenotext experiment to encode a poem inside the cell of another life form. The first reported a project at the Pacific Northwest National Laboratory in Richland, Washington, by Pak Chung Wong, who theorized that it might be possible to encode information as DNA and embed it in a microorganism. He enciphered lyrics to the Disney tune "It's a Small World (After All)", and was able to retrieve the information after several rounds of cell division. The second essay was by Paul Davies, an astrophysicist and exobiologist at Arizona State University in Phoenix. He speculated that the most efficient way for an alien civilization to make contact across stellar distances would be to send out robot emissaries to colonize the Galaxy, then wait until a sentient civilization could discover them. He suggested that such machines already exist — living cells — so perhaps evidence of extraterrestrial communication is already embedded in the DNA of life. I thought, why wait around? Why not make them right now? So I set about seeing if it was technologically feasible to encode a poem as DNA.

Which bacterium will you use?

The organism has to be robust. I selected Deinococcus radiodurans, an extremophile that can survive heat and cold, dehydration and high doses of gamma-radiation. And because the organism can repair its DNA very quickly after genetic mutation, it is highly resistant to evolutionary drift.

How will the poem be encoded?

The poem can be most easily encoded by assigning a short, unique sequence of nucleotides to each letter of the alphabet, as Wong has done. But I want my poem to cause the organism to make a protein in response — a protein that also encodes a poem. I am striving to engineer a life form that becomes a durable archive for storing a poem, and a machine for writing a poem — a poem that can survive forever.

Will future generations decode it?

My project is analogous to building a pyramid and then leaving undecipherable hieroglyphs all over it: later civilizations may not understand the language, but its presence will testify to the enduring legacy of our own civilization. An alien readership hundreds of thousands of years from now might recognize that such tampering with an organism constitutes evidence of an advanced intelligence trying to communicate.

What will the poem be about?

I don't know yet — I have to let the vocabulary, derived from my chosen cipher, determine what's possible for me to say based on all the constraints of making a functional sequence. I hope the poem won't be a decision so much as a discovery. Language is very robust. Even under duress, it finds a way to say something uncanny, if not sublime. Poets are always trying to write works that 'come alive' — but I'm trying to write a poem that literally is a living thing.

What is the status of the project?

Stuart Kauffman, a genetics professor at the University of Calgary, Canada, is lending me the expertise of his lab. The scientific portion will cost around Can$20,000 (US$16,000) and I hope to complete the work over the next two years. It will form the premise for a poetic monograph. I will also produce a conceptual art show that will include a sculpture of the gene made from toy molecules, and a diptych of images generated through DNA fingerprinting of the microbe.

Might DNA writing have practical uses?

You could 'watermark' genetically engineered organisms to track their movements through ecosystems, or trace the evolutionary progress of disease, or encode a 'user's manual' within the organism itself. I also imagine the technology could be used cryptographically as a convenient, secretive method of transmitting information. I believe that, in the future, we might want to store data in DNA simply because we want to protect our cultural legacy from planetary disasters — and I hope to be among the first poets to make a work of art out of such a burgeoning technology.

Interview by Krista Zala, a journalist based in Victoria, Canada.
Email: kzala@nasw.org

Bök C. Q&A: Poetry in the genes. Interview by Krista Zala. Nature 2009 Mar 5;458(7234):35

2009-08-31T18:04:00.017+01:00

Foto di Hkos, Germania (2007)

«La metropoli si presenta come luogo aperto dell’identità sociale, della memoria culturale e delle possibilità storiche. Questo spazio è quello che oggi può essere invaso dai linguaggi che sotto l’impatto della globalizzazione dei rapporti culturali non sono proprietà di nessuno. [...] Sono tali linguaggi che ci permettono di 'esserci', che permettono all'essere di esplorare le possibilità nuove. Questi linguaggi parlano, e parlano di un luogo culturale particolare dove il passato e la memoria, le iscrizioni e le prescrizioni, sono ri-scritte, ri-citate e ri-situate.»

Iain Chambers, Paesaggi migratori. Cultura e identità nell'epoca postcoloniale, Roma, Meltemi, 2003.

2009-08-06T21:28:00.002+01:00

Hong Kong

2009-08-03T18:32:00.110+01:00

Poesia che mi guardi

Poesia che mi guardi, il nuovo documentario di creazione della regista milanese Marina Spada, sarà presentato l'11 settembre alle ore 12 - in anteprima - alle Giornate degli Autori - Mostra d’Arte Cinematografica di Venezia 2009.
Proiezione speciale della sezione “Il Cinema del reale”, il documentario, girato tra Milano, Pavia e Pasturo, si ispira alla figura della giovane poetessa e fotografa Antonia Pozzi, che si lasciò morire, a soli 26 anni, il 3 dicembre del 1938.

Nel documentario (e nella realtà), la poetessa rivive oggi grazie al gruppo H5N1, i poeti di strada che credono nella pandemia poetica e, ormai da anni, interpretano sui muri la propria poesia in forma gratuita, leggera e anonima. Oltre ad essere "personaggio" del film (interpretati dagli attori Carlo Bassetti, Enrica Chiurazzi e Marco Colombo Bolla), il gruppo H5N1 ha collaborato con la regista e con le sceneggiatrici nella elaborazione dei propri personaggi e nelle loro analisi sulla poetessa Antonia Pozzi e, più in generale, sulla poesia.

Scheda del Film Poesia che mi guardi

Trailer

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Fonte: Il Sole 24 Ore - 18 ottobre 2009

Sciabolate punk.
Il film di Marina Spada sulla poetessa suicida Antonia Pozzi è pieno di riferimenti attuali, ma non ha distribuzione

Nella geometria brutale dei palazzi della periferia milanese che, come un colpo allo stomaco, respingono chi è abituato alla rotonda armonia di tanta parte d'Italia, c'è spazio per la poesia. Nelle chat di studenti con i pantaloni scampanati, le felpe aderenti col cappuccio e le borse a tracolla, come stilemi di un cartone animato giapponese, Marina Spada con il film Poesia che mi guardi fa vivere Antonia Pozzi, poetessa nata a Milano nel 1912 e morta suicida nel 1938.
Nessuno stupore per chi mastica versi: Pozzi è una figura conosciuta. La meraviglia è invece per come i versi si trasformano in film, ferendo lo spettatore con la loro moderna, bruciante, geniale attualità. «Spingo più che posso lo sguardo al limite dell'orizzonte. Mi dico: è più grande. Lo stesso provo pensando all'eternità. Sempre, ripeto a me stessa, sempre. Parola terribile. Terribile come la parola mai» recita Elena Ghiaurov, che interpreta il personaggio di Maria, leggendo le parole di un'Antonia appena tredicenne. Maria studia Pozzi senza celebrarla. È sobria e asciutta nel ricercarla dentro una Milano che non si compiace dei suoi stereotipi, che viene stanata nella metro, sul tram, negli svincoli dell'autostrada, nel sonno dei quartieri dormitorio, ordinati, spenti, slavati.
E intanto pulsano le parole. «Per troppa vita che ho nel sangue, tremo nel vasto inverno». E spoglia, invernale appare piazza del Duomo con i piccioni che dall'alto sembrano cibarsi del pavimento disegnato. Immagini geometriche, razionali, come il dibattito che Maria intavola con gli H5N1, un trio di ragazzi che, di notte, come ladri, appende versi sul muro. H5N1 è il termine tecnico per indicare l'influenza aviaria, rubato dagli studenti perché la poesia è un virus che se si diffonde diventa contagioso. La parte maschile del trio inizialmente appare scettica: bolla i lavori di Pozzi declassandoli a un tipo di poesia femminile tardo ottocentesca, legata indissolubilmente alla natura. «Restare a notte, stesa sul prato con le vene vuote, le stelle a lapidare. Imbestialita la mia carne disseccata, morta», risponde un verso di Antonia, ventenne, come una sciabolata punk. Dopo una carrellata veloce sulle foto in cui lei, rampollo di una famiglia dell'alta borghesia milanese, si esibisce amazzone a cavallo, in bicicletta, in alta montagna, la telecamera scorre sulle immagini scattate da Antonia stessa: la brughiera di Porto di Mare, ora fermata del metro, dove guarda gli operai uscire «in curvi profili» che «schiuderanno laceri varchi nella nebbia». O negli scatti in cui cenciosi bambini sono seri e non schiamazzano, come quelli che la accolgono nelle case sfrattate di via dei Cinquecento che va a visitare. Simili a quelle in cui oggi si infilano gli extracomunitari clandestini. È attuale Poesia che mi guardi, girato con un budget minimo – come già era accaduto per Forza cani e Come l'ombra –, proiettato come evento speciale alle «Giornate degli autori» di Venezia, ma per ora senza distribuzione. Speriamo che passi sui grandi schermi (a Milano ci penserà il cinema Mexico ed è prevista una programmazione anche in altre sale lombarde) e venga riversato nei dvd, perché un film così è vero, attuale e inchioda.
In questi giorni Marina Spada è a Roma. Il progetto per la sua prossima pellicola Metafisica per le scimmie, sul mondo del lavoro, – uno dei tre prescelti dall'associazione Cento autori – è alla Fabbrica dei progetti, al Festival internazionale del film di Roma, in cui i produttori incontrano i distributori. Film Kairòs, che produrrà il prossimo lavoro di Spada, ha ottenuto un finanziamento di 900mila euro dal ministero dei Beni culturali. E intanto chissà che a Roma qualcuno non superi lo scetticismo, come ha fatto il gruppo degli H5N1, per la poesia di una ragazza benestante, apprezzata come intellettuale, ma non come poeta, dal gruppo dei suoi amici storici Vittorio Sereni, Enzo Paci, Alberto Mondadori, Remo Cantoni, Dino Formaggio. «Scrivi il meno possibile – le raccomandavano –, controlla il tuo disordine emotivo». Fino a che a 26 anni decise di porre fine a quel disordine e dare corpo ad alcuni suoi versi: «E un giorno, nuda, sola, stesa supina su troppa terra starò, quando la morte avrà chiamato».

Cristina Battocletti

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Fonte: L'Unità - Edizione Nazionale, 11 settembre 2009

Versi e ceneri di celluloide, la poesia incontra il cinema

Ci sono poeti «sommersi». Poeti per una sera. Registi poeti che recitano i versi della mamma. E c’è anche Citto Maselli che declama Ungaretti e Montale a memoria: una sua passione fin dal ’43, confessa. È bello che il carrozzone rumoroso e distratto di Venezia 2009 sia riuscito persino a trovare uno spazio di «silenzio» per la poesia. È successo l’altra sera con un reading aperto a tutti, dal sapore anni Settanta. A fare da accompagnamento «live» ad una manciata di documentari italiani che, qui al festival, hanno portato la memoria dimenticata dei nostri poeti.
Come Poesia che mi guardi, di gran lunga il migliore, che evoca la figura della poetessa milanese Atonia Pozzi, morta suicida nel ’38, all’indomani della promulgazione delle leggi razziali. E a firmarlo è anche una donna: Marina Spada, regista milanese autarchica e combattiva che nella poesia ha sempre navigato. Lo testimoniano i titoli dei suoi precedenti film: Forza cani da Nanni Balestrini e Come l’ombra - passato come questo nel 2006 alle Giornate degli autori - da un verso di Anna Achmatova. «Ho scelto di fare questo omaggio ad Antonia Pozzi, intanto perché è una donna - spiega -. Una donna che viveva, che desiderava. E desiderare è rivoluzionario. Infatti per non tradire se stessa si è tolta la vita». Attraverso le sue poesie, la sua vita quotidiana racchiusa in immagini di repertorio il film ci accompagna alla sua scoperta. Fotografando anche il presente, la Milano di oggi e il «bisogno di poesia» che, nonostante tutto, è ancora vivo. Anche fra i giovani. A raccontarcelo è un gruppo di Pavia, gli H5N1, sigla scientifica dell’influenza Aviara. «Perché la poesia si deve diffondere come un virus», dicono i poeti che compongono i loro versi e li incollano sui muri. «Viviamo in un mondo - prosegue Marina Spada - che nega ogni forma di poesia. E quindi la libertà individuale. Siamo circondati da venti di guerra e da spinte patriottarde. Come diceva qualcuno la patria è l’ultima risorsa dei mascalzoni. Siamo arrivati davvero a toccare il fondo. Ormai non c’è più terra». Da qui la scelta coraggiosa di un film «controtendenza» - produce Renata Tardani - perché «il cinema non è un gioco per ragazzini di buona famiglia ma una responsabilità nei confronti del paese che deve formare le nuove generazioni». Un impegno che lei ha ben presente, da anni, come insegnate alla Scuola di cinema di Milano, dove ai suoi studenti oltre al cinema insegna anche la poesia.

Completamente digiuno di versi - per sua ammissione - è invece Tony D’Angelo autore di Poeti, il documentario passato in «Controcampo italiano» che ha come punto di partenza lo storico raduno di Castelporziano del ’79, sorta di Woodstock della poesia, dove passarono da Gregory Corso ad Allen Ginsberg. Figlio d’arte - suo papà è il «monumento» Nino - Tony D’Angelo ha già alle sue spalle un sorprendente esordio con Una notte, viaggio in una Napoli insolita e popolata di varia umanità. Per Poeti l’impianto è lo stesso, anche se meno efficace: lo spettatore, infatti, viene accompagnato in una «trasandata» notte romana alla scoperta di poeti underground che popolano le notti di San Lorenzo. Tra bevute, versi, e il sogno di poter rifare un nuovo Castelporziano. Alle voci in libertà di questa umanità appassionata fanno da controcampo quelle dei poeti «istituzionali»: Elio Pecora, Maria Luisa Spaziani, Vito Riviello, Luciano Luisi, Dante Mafia. Su tutti il fantasma di Pasolini dalla cui voce ascoltiamo le Ceneri di Gramsci, davanti alla tomba del fondatore del nostro giornale, che riposa nel cimitero acattolico, accanto a Keats, Shelley, Corso e Amelia Rosselli. Completa il menu di «cinema e poesia», Alda Merini, una donna sul palcoscenico di Cosimo Damiano Damato, passato anche questo alle Giornate degli autori.

Gabriella Gallozzi
ggallozzi@unita.it

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Fonte: Io Donna, supplemento del Corriere della Sera, 29 agosto 2009

Una giovane autrice morta suicida, una regista battagliera. Dalle loro affinità è nato un film. Che promette di movimentare la Mostra del cinema. E risvegliare la passione per la poesia.
Vi contagerò di VERSI

Il primo film se l'era finanziato con una sottoscrizione su internet. Per il secondo ha mentito alla banca («un prestito per ristrutturare il bagno»). Per il terzo, Marina Spada ha scelto canali più ortodossi. Soldi ne ha avuti pochi ma il suo film, Poesia che mi guardi, fatto con tecniche da guerriglia del cinema indipendente, è stato selezionato dalle Giornate degli Autori che si svolgono durante la Mostra di Venezia, da anni punto di incontro di originalità poco istituzionali: niente bodyguard da queste parti, niente tappeti rossi.
La casa di Marina Spada, nel popolare quartire Stadera di Milano, lo stesso dove è cresciuta, urla le sue due passioni. La prima, il cinema, che copre due pareti, nella forma di post-it colorati, compilati, ordinati su colonne: «La spina dorsale del mio prossimo film». La seconda, la poesia: Neruda, Anne Sexton, Caproni, Ginsberg, Saba, Emily Dickinson, sugli scaffali della libreria. Passioni ora coniugate in un solo film, oggetto strano, «non di finzione, ma nemmeno solo un documentario» per raccontare una poetessa, Antonia Pozzi, nata nella buona borghesia milanese, morta suicida a 26 anni nel 1938, la donna che l'italianista Maria Corti, che la conobbe all'università, descrisse così: «Il suo spirito faceva pensare a quelle piante di montagna che possono espandersi solo ai margini dei crepacci, sull'orlo degli abissi». Un film fatto delle immagini e delle parole di Antinia (che era anche fotografa), dei filmini familiarei ma anche di un presente, questo sì finziona ma nemmeno troppo, in cui a imbattersi nell'opera della Pozzi è un collettivo di giovani poeti, gli H5N1 (il nome di laboratorio dell'influenza aviaria), che cerca di spargere il contagio del verso. Malattia che ha colpito, molto tempo fa, anche l'autrice. «La prima persona a parlarmi della Pozzi è stata la mia analista. "Guardami, sono nuda", da Il canto della mia nudità, è stato il verso della conversione. Antonia lo scrisse a 17 anni: era innamorata del suo professore di liceo, più vecchio di lei di 18 anni. innamorata dell'amore come tutti gli adolescenti, osteggiata dalla famiglia, nel 1929, momento in cui il fascismo considerava le donne bestioline disordinate emotivamente da rieducare tramite la maternità, Pozzi distillava modernità. L'amore, da quel momento, è stata la grande mancanza della sua vita».

Ed erano proprio gli uomini, compresi quelli che lei amava, a consigliarle di «scrivere pochissimo». «Luciano Anceschi ha compilato un'antologia di poesia lombarda e non la cita»: arriva quasi a indignarsi, Spada. «C'è un passo in cui è solo "la dolce Antonia", nemmeno il cognome». Un film per renderle giustizia? «Per parlare di una donna che non ha pubblicato un rigo in vita. al discorso di accettazione del Nobel Montale disse: "la poesia non ha mercato". E' così. Con la poesia sei solo davanti alle tue parole e a te stess. Il primo componimento che ho letto Howl (l'urlo) di Allen Ginsberg, a 17 anni, mi ha permesso di capire che il mondo era altra cosa dall'oratorio che frequentavo. Ho capito che esistevo, che quello che pensavo era importante e che siamo al mondo per cambiare il mondo. Tante volte ho provato sentimento per cui non avevo parole, e allora leggevo finché non arrivavo a un punto di sintesi in una frase poetica».
Prendiamo i ragazzi del contagio, gli H5N1. La sintesi loro la fanno sui muri. Cercando di riportare nelle città la bellezza che le ha abbandonate. «Me ne parlò una conoscente: aveva visto sui muri di Pavia fogli anonimi fitti di versi. Li abbiamo rintracciati su internet. Loro, dicono, fanno "poesia d'amuro" che fa il verso ad "amore". Sono tre ragazzi, due studenti di medicina, una specializzanda in lettere. Li avrei voluti nel film ma hanno declinato: "dobbiamo dare gli esami" mi hanno detto. E poi della Pozzi, dicevano, gli importava poco, roba vecchia. Pero quando sono tornata sul loro sito, quanche tempo dopo, ho trovato in apertura la sua Preghiera alla poesia». Contagiati. Anche Loro.

Paola Piacenza

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Altri articoli:

- Raffaele Guazzone, Marina Spada e la poetessa suicida, La Provincia Pavese, 17 dicembre 2009.

- Poesia che mi guardi, Il Sole 24 Ore, 11 dicembre 2009.

- Roberto Silvestri, Per non dimenticare una scrittrice attuale del secolo scorso, il manifesto, 27 novembre 2009.

- Federico Pontiggia, Recensione a Poesia che Mi Guardi, Il Fatto Quotidiano, 21 novembre 2009.

- Maurizio Porro, La poetessa milanese e i suoi versi attuali, Corriere della Sera, 20 novembre 2009.

- F.C., A Vigevano Tutti pazzi per il cinema, La Provincia Pavese, 24 settembre 2009.

- Barbara Sorrentini, Pozzi, la poetessa suicida, rivive nel film della Spada, La Repubblica, 19 settembre 2009.

- Stefania Vitulli, Antonia Pozzi, poesia in celluloide, Il Giornale, 18 settembre 2009.

- Paolo Valentino, Poesia Che Mi Guardi (Marina Spada). Che la poesia cambi il mondo, www.loudvision.it, 11 settembre 2009.

- Maria Teresa Veneziani, Milano a Venezia tra poesia, teatro, arte. Dal docu-film sul Piccolo alla vita della poetessa Antonia Pozzi, i volti della città celebrati dal Festival. Corriere della Sera - Milano, 25 agosto 2009.

- Anna Ghezzi, A Venezia i poeti “da strada” pavesi. Il gruppo H5N1 è protagonista di un documentario firmato da Marina Spada, La Provincia Pavese, 4 agosto 2009.

2009-07-29T16:13:00.002+01:00

Pavia, sottopassaggio stazione FS

2009-07-09T21:11:00.005+01:00

Un giardiniere ortodosso mi confessava
i suoi spettri, mimando un eccidio di mani sui colli:
raccontava l'immane visione di un tale riccone
domiciliato in Brianza:
rosse lobelie svettanti sulla gramigna australiana,
laghetti sabbiosi virulentati dalle aldrovande,
olivi assediati da mannaruni sbiancati di calce,
palmizi e opulente cascate di datteri,
il vero discobolo sul prato all'inglese,
vicino a Biancaneve un minuscolo nano
e quasi sepolto da cactus enormi, nerastro, il vulcano.

2009-05-31T11:01:00.003+01:00

Poetry City
by Cole Swensen
Posted: October 26, 2004 (at identitytheory.com)

I’m going to talk about not poetry of the city, but poetry as a city. Poetry is a city of words, a complex heterogeneity that functions both as its parts and as a whole. It’s full of systems—metaphoric, symbolic, sonic—analogous to the sewage, electrical, and transportation systems that animate a city. You look at a jagged skyline, and see the ragged right margin; you read through the quick shifts of much contemporary poetry, and think of a busy intersection in which your view is cut off by a bus one moment, then opened up the next, and then filled with a crowd crossing the street the next.

The poetic forms most common in the Western world today emerged with modernism, itself a product of the shift in consciousness that accompanied the urban explosion of the mid–nineteenth century. Modernist poetry and cities mirror each other, shed light on each other, and remain together in important works, such as Baudelaire’s, that predict and theorize the city as much as they record it.

I’m being somewhat tongue-in-cheek, but only somewhat when I say that a poem is the city of language just as prose is its countryside. Prose extends laterally filling the page’s horizon unimpeded, while poetry is marked by dense verticality, by layerings of meaning and sound. Cities and poetry also share compression, heterogeneity, juxtaposition, and several other things I’m going to touch on briefly in the following.

The base structure of both the city and the poem is the labyrinth. In the city, it’s the physical plan. As in any maze, you can only see to the next corner, never around it. Nineteenth-century Paris is routinely described, in Balzac, Poe, Baudelaire, and elsewhere, as a labyrinth, and as such, something that needs to be unraveled, something coiled up, convoluted, ready to spring. Meaning is often similarly coiled within a poem—not laid out directly; one must follow intricate turns of thought, and unravel.

This is related to another common element: both are based on obscurity, and productive obscurity, at that. The urban imagination is driven more by what it cannot see than by what it can. Urban obscurity can be caused by corners, crowds, passing traffic, or nighttime—which is as occupied as day. Poetry’s obscurities are ambiguity, insinuation, ellipsis, but also darkness—that of the unlit regions beyond logic and reason, regions of impulse and emotion. Poetry is an inherently nocturnal medium, comfortable with shadows, shadowy explanations and shadowy emotions. Keats’s negative capability keeps its balance in the dark world of potential rather than the daylit world of the actual.

Juxtaposition is another crucial common structural element—in a city, we find a church right next to an apartment building right next to a newspaper office. The newspaper itself, the quintessential urban organ, replicates this juxtaposition in miniature: the story of a political coup in right next to an ad for diamond necklaces and a theater review. These things have no connection other than their proximity, and their proximity always demands a mental leap, always serves to put each element out of a context that might naturalize it, making it stand out more vividly. And poetry, too, of course, thrives on juxtaposition on many levels—incongruent images, images right next to abstractions or declarations, sense that doesn’t match its sound, and so forth. It’s the leaps in contrast to moments of flow that allow for the sonic dynamics of poetry and make those dynamics one of its most important aspects.

Collage is an extension of juxtaposition, and arose as a central invention of modernism just as omnibuses, trains, even automobiles were becoming more common. From such vehicles, the city as a collaged composition becomes visible, the eye filling with one scene upon which another was quickly superimposed.

An alternative to juxtaposition, similarity-in-difference plays a lively role in both poetry and city. In the latter, repetitions such as rowhouses, streetlights, street signs, corner groceries supply a repetition of elements that differ slightly, fusing familiarity with novelty, predictability with surprise in the way that refrains or the repeating elements that distinguish a villanelle or a pantoum, or even a haiku do. Even free verse poems often use parallelisms and repetitions to offer coherence, and all rhyme is essentially the exploitation of similarity-in-difference.

The increasing speed of urban life is echoed in modernist poetry’s relative brevity—both make the most of small space, both do compression with grace. Lorine Niedecker’s condensery is a verbal city, pulling in material from all sides and distilling it to clear, active, independent units.

In Paris “Belle époque” par ses écrivans, Marie Claire Bancquart states, “The danger of a capital as extensive as Paris is that it permits all sorts of imposture”—as does the poem, and in both cases, imposture is based on anonymity, which in turn can be seen as a slippage of subjectivity (p. 126). The I gets dispersed in the city as patterns of recognition change—one is known by many, but in fragments; we are glimpsed, a neighbor to one, a regular customer to another, a stranger who walks past every day at five to another. In a poem, the I also shifts, disperses, represents often only a fragment of a whole being. In one instance, it’s a set of memories, in another, a faculty of observation. It can detach, take on personas, switch rapidly among points of view. In both city and poem, the I is set lose from the subject, becomes less attached to the history of a body, of a particular, trackable person.

In both poem and city, we more clearly see the I as a construct, while simultaneously, more possibilities for its creative construction are available. In both, the I is stripped down past its name, becoming only an immediate presence and action, and inverting the notion of anonymity—suddenly rather than meaning invisibility, it means the acute visibility of that which is right in front of you, that which determines the moment, and thus those that follow. The abstractions of identity become the concrete of activity in both the city and the poem.

Imposture also implies illusion, and both city and poem have specific and similar relations to illusion. Georges-Eugène Haussmann’s reconstruction of Paris was based on the illusion of the endless avenue, accentuated by trees and planned vistas, a pattern that’s been picked up by many city planners worldwide; American cities splice the illusions of billboards and advertising posters into the “real” view, while poems rely on all sorts of illusions from metaphor and metonymy to persona and vivid image.

Modernism saw the rise of new forms of the city, and along with it, new forms of the poem, one of the most prominent being free verse. Poetry, broadly speaking, became less regular, with more various rhythms, denser images, and more violent juxtapositions. Its unpatterned but nonetheless foregrounded sound reflects the increasing cacophony of increasingly industrialized and mechanized living.

Prose poetry was the most radical new poetic form, and the one most tied to the urban, though it happens to refute some of my points. But what it lacks in the ragged right margin and vertical orientation, it makes up in its block structure, which echoes the delimitation of space by city streets. Even cities without a grid structure, such as Paris, where the prose poem originated, still divide space relatively uniformly. The city occurs in chunks just large enough to hold in the mind, just as a prose poem is usually a single gesture, whether image, thought, or impression. The second collection of prose poems ever written was Baudelaire’s Paris Spleen, and many of them directly address Paris.

Paris offers a particularly fruitful instance of the city/poetry cross-over. It went through a complete transformation during the second half of the nineteenth century, becoming emblematic of industrial urban explosion, and it has fostered some of the poetry most firmly indebted to the city. Paris’s poets are marked by their specificity—they name the streets they walk down and the churches or monuments they pass. One can often mentally follow them through the city they’re writing about.

Three of the best known—Charles Baudelaire of the mid–nineteenth century, Guillaume Apollinaire of the early twentieth century, and Jacques Roubaud of the late twentieth, early twenty-first century, all approach Paris walking. As they write it, Paris becomes a map of the mind and the heart, a map of the place where mind and heart intersect into daily life.

The city is itself a walking, which the poet merely traces, trying to stay on its trail. The city is always something going on ahead, something that just turned the corner, that just slipped out of view. The city is posited as something unseizeable, something whose body is necessarily amorphous, and that just might be concretized by the mapping the poet does in his walking. If the city can never be stable, at the least the poet, through the two-sided walking-mapping that is writing, can construct a complementary version in which he or she can live in relative stability.

Baudelaire captured this essential transience in a famous line from his poem “The Swan”: “La forme d’une ville / Change plus vite, helas! que le coeur d’un mortel” [The form of a city / changes faster, alas, than the heart of a mortal]. And Jacques Roubaud picked it up with a slight variation (“La forme d’une ville change plus vite, helas, que le coeur des humains”) as the title for a book of 150 poems on Paris published in 2000.

And in between them, Apollinaire wrote one of his most famous poems, “Zone,” as a day-long walk through Paris. In the middle, he takes a mental detour, and wanders all over Europe, as if the city simply expanded and expanded. And like Baudelaire, who, in “Crowds” wrote, “The solitary meditative walker draws an unusual excitement from this universal communion,” Apollinaire’s walking is also solitary, as is Roubaud’s: “This incidental day in the rue Saussure / I walk slowly fearing to forget”—it is, above all, Saussure’s city, a system of signs that attains meaning through differences that are always arbitrary, but often arranged in a deeply moving way.

***

Cole Swensen has published nine books of poetry and has won the National Poetry Series, the Iowa Poetry Prize, the San Francisco State Poetry Center Book Award, and a Pushcart Prize. Her latest book, Goest (Alice James 2004), is currently a finalist for the National Book Award. She lives in Iowa City and Washington D.C.

2009-05-31T10:53:00.001+01:00

Milano, Duomo, 2009

2009-05-27T12:42:00.008+01:00

Storia della poesia di strada #7: Mr Toll

Iam{A}poet:{&}={A}visual+artist
{i}use{De}hole+city"of"new+york{as}my >book-of"poems"{2*b}READ_by_DA =greater+masses!!!
+visual:poetry=placed"or"posted{4}maxim-effect!!!..
*symbolism{&}word+play=forming "modern*poetry"!!!.
:poetry"has"use"images{b4but:never *has"poetry^{b=cum}DA=visaul-image"it+self???
-OR-just=Fast+food"Poems{4}={A}Fast+FOOD*generation!!!
MRtoll.com

dal sito di Mr Toll

2009-05-26T20:43:00.003+01:00

Storia della poesia di strada #6: Berkeley

I have been meaning to talk about the Addison Street Poetry Walk for awhile, and now seems like an appropriate time with April’s National Poetry Month approaching. I do not want to go so far as to say that poets, compared to other writers, musicians, and artists, have it the hardest in terms of getting exposure for their work; one could make an argument for any specific group within this realm. (A New Yorker article from earlier this year, The Moneyed Muse, offers an interesting glimpse at some recent struggles in the poetry world.) However, I do imagine that there are many Americans who go for long periods of time without being exposed to much poetry beyond the greeting card stand. Not so in Berkeley; the city seems to have a higher than usual commitment to the promotion of poetry. The Poetry Walk is a series of 120 or so cast-iron plates set into the sidewalk along Addison Street in downtown Berkeley, each displaying poetry. The poems range from works form Ohlone Indian times to lyrics from the punk band Operation Ivy. A book on the poetry walk is available from local publisher Heydey Books.

UC Berkeley hosts the free Lunch Poems series, and Robert Hass, former U.S. poet laureate, teaches in the English department. Poetry Flash, which includes poetry reviews and event listings, is published in Berkeley. But most relevant to my walk is the poetry I have found tacked up to fences, boards, and other places. Especially along the stairways and pathways, I have founded handwritten and typed poems tacked up for strollers to enjoy along the way.

dal sito Walking Berkeley

2009-05-18T11:33:00.000+01:00

Milano, 2009

2009-05-16T23:45:00.004+01:00

«Il vero poeta moderno dovrebbe scrivere sui muri, per le vie, le proprie sensazioni e impressioni, fra l'indifferenza o l'attenzione dei passanti.»

Aldo Palazzeschi (Spazzatura, Lacerba, 28 febbraio 1915, ora in Scrittori italiani di aforismi di Gino Ruozzi, Arnoldo Mondadori Editore, 1994)

2009-05-14T22:49:00.008+01:00

Storia della poesia di strada #5: Mark Mendel

From an abstract originally published in The Journal of Typographical Research, volume 9 no 3, 1975.

Line Transmitter Installation - A Poem in the Environment
Ojos Numerosos is a poem of twenty-three three-line stanzas. It was written to be painted on the sides of buildings, on viaducts, and on other urban surfaces where graffiti is typically found. The verses are in random series and are interchangeable within the poem. They form a chain in the experience of the person moving about town. People confront this poem as they do graffiti or corporate-graffiti/advertising every day. Poetry predates writing and printing. The recent tradition of poetics as a possession of the educated elite grew from its confinement to the printed page; I want this poem to fit the viaduct as the sonnet was once felt to fit the page. This is the sprayed word--the continuous simultaneous transmission of a poem into the environment.

Minnesota, 1982

2009-05-14T19:16:00.001+01:00

Milano, 2009

2009-05-14T19:15:00.004+01:00

Lunghissime strade in cui vorrei correre,
come un jockey perduto in una foresta invernale,
lunghi viali bianchissimi in cui, nero corvo,
vorrei saltellare,
lunghe traiettorie sull'orlo di un pestilente canale,
lunghi teli lucenti di mùssola candida,
lunghe strade agghindate con gale di salici,
lunghe dighe protese verso l'Olanda,
lunghe lingue che pendono da musi equini,
lunghe vérgole, verdi festoni,
lunghissimi veli di cavallerizze sognanti,
interminabili spiagge, in cui piccoli omini
giuocano con enormi palloni.

Angelo Maria Ripellino

2009-05-13T20:51:00.006+01:00

Milano, Porta Romana, marzo 2009

2009-03-15T20:24:00.015+01:00

Storia della poesia di strada #4: Acción Poética

"La ciudad es un poema de versos interminables como sus calles.

No es mi intención hacerme pasar por poeta (obviamente no soy), ni por listo, jaja… no es que le haya robado la idea a algunas personas, sino que simplemente pensé que sería buena idea difundirlo de la manera obsesiva que me caracteriza.

En México las editoriales que publican poesía hacen tirajes que van de los quinientos a los tres mil ejemplares, y una barda pintada en una de las principales avenidas de la ciudad de Monterrey, puede ser leída por trescientas mil personas diariamente...

Creo que las cosas existen a partir de que uno las nombra, y al incluir el decir en los hábitos de existencia uno revitaliza lo ya nombrado y a su vez se crea un mundo en el que se puede crear y creer... La poesía me pone en movimiento, porque formula preguntas, crea dudas y conflictos y mantiene los instantes, es cierto todo está dicho pero no todo está escuchado y en esa premisa se amplían los límites del lenguaje y los límites de quienes entienden el poder de las palabras, me gusta esa sensación que ocurre al terminar el poema: me siento insatisfecho porque estoy en el principio y tendré que escribir otro... El silencio es cansancio.

Armando Alanís Pulido
(Acciòn poetica)

Acción Poética is a project of Armando Alanís Pulido. You can contact him at accionpoetica@prodigy.net.mx

Dile a un taxi que siga a tus pensamientos
Eres un tatuaje en mi alma
Hoy es día de besarte
¿Vienes o voy?
Queda mucho por sentir
Fuiste exacta
Eres espejismo que aumenta la sed
Tu sonrisa decora la tarde
Todo principia en tus labios
Somos gente pasando
Elevas la altura
Pintar la vida antes de que ella nos destiña
El corazón es el lugar y es el camino
Cuidate de ti
Apresúrate despacio
Algunas cosas tienen que ser creídas para ser vistas
El amor y la duda nunca han armonizado
Que mi alma no descanse si de amarte se trata
Decir tu nombre es deletrear mi destino
Soñé que me querías
Soy el que ha perdido el resto en tu suma asequible
Somos instantes
Soñar es saber
Tengo de ti lo que tú no tienes
Has que me pierda por un momento…
Florecer mirándote a los ojos
Es mi piel una isla
Ahogado en tus pensamientos
Tu desamparo retrocede
Persiste una idea… persistes tú
Perdido es el tiempo no dedicado al amor
Para soñar la vida abre los ojos
Imagínate enamorado
En el balcón de la noche te espero
Aún me pertenezco
¿Y si te como a besos?
A veces me salta tu perfume
No olvides que te espero no esperes que te olvide
Besame mucho
Besasarte hasta que te extingas
Tu sonrisa es como una cicatriz
Existo cuando pienso en ti
Si fueras dos, ¿Cual ganaría?
He olvidado mis ojos en algún lugar del paisaje
¿Qué dice tu corazón?
Decirlo sin decirlo
No estas no estoy
Lo verdadero fluye como un río
Sueño que tengo insomnio
Soy tú mirada que me observa
A veces me asalta tu perfume
Un rumor debajo de la piel
Amo lo tenaz que aun sobrevive en mis ojos
¿Quién dice que todo pasa y se olvida?
Alabada sea la duda.
El pasado siempre esta presente en el futuro
Desperte queriendo soñarte
Faltas y todo me sobra
Debes de estar cansada por que todo el día corres por mi mente
Dos cosas: di lo que piensas, piensa lo que dices
Tu cintura es la curva de un sueño
Tu luz sagrada, el pulso de la alma humana
Esta noche quiero acurrucarme en tu espalda
Estar solo no es casualidad
Naufragando en el mar de tus pupilas
Derrapo en las curvas de tu corazón
En esta fotografía estamos
Que la curiosidad sea más grande que el miedo
Respirar tu ausencia asfixia mi alma
Dar a la patria esperanza presente
¿Y si te beso, salgo ileso?
Ahora es la hora
Busca mi recuerdo en la forma de una estrella
Confianza en la ventana no es la puerta
Cada vez que sueñes yo estaré sonándote
El peor desastre es no mirarte
Gástame los labios
Hagamos alma
Respiro tu nombre
Seas quien seas el destino te encontrará
Somos el recuerdo de algo que nos está olvidando
Somos las palabras que dicen lo que somos
Soñar es saber
Soy débil ante mi debilidad
Soy tu mirada
Todavía soy de mí
Tu boca convoca
Tu cintura es la curva de un sueño
Tu voz en el mensaje
Un beso urgente en el silencio
Tu cintura es la curva de un sueño
Vacías el vacío
También los sueños viajan en camión
Somos la evidencia
Me duermo en tu memoria
La ciudad me dicta tu voz
¿Me escuchas?
Eres el acertijo que me resuelve
Tengo experiencia. Te amo
Cualquier día es todo el tiempo
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote
El día dice tu nombre
Tal vez la Eternidad esté en los Semáforos

2009-03-06T18:26:00.012+01:00

Storia della poesia di strada #3: Ferruccio Brugnaro

Ferruccio Brugnaro è nato a Mestre nel 1936.
Operaio a Porto Marghera dagli inizi degli anni '50, ha fatto parte per molti anni del Consiglio di Fabbrica Montefibre-Montedison ed è stato uno dei protagonisti delle lotte del movimento operaio.
Nel 1965 comincia a distribuire nei quartieri, nelle scuole e fra i lavoratori in lotta i suoi primi ciclostilati di poesie racconti e pensieri, su volantini, su comunicati del sindacato, sui muri e ovunque capitasse.
Li trova in Sicilia il poeta americano Jack Hirschman, che ne rimane impressionato tanto da decidere di tradurle negli Stati Uniti (ne usciranno due volumi, e Brugnaro sarà poi chiamato a un ciclo di letture e conferenze oltreoceano). Li trova a Parigi il poeta francese Jean-Luc Lamouille, che ne traduce i testi per una raccolta poi uscita in Francia.
Sui muri di Orgosolo si possono leggere sue poesie scritte ancora negli anni Settanta.
Nell’ottobre 1990 sono affissi sui muri di Venezia e Mestre oltre 500 manifesti con una sua poesia contro la guerra. Lo stesso manifesto nel gennaio 1992 viene affisso sugli spazi pubblici di Roma.
Della poesia di Brugnaro si interessano Ungaretti, Roversi, Zanzotto, Raboni e altri poeti più o meno noti, così come le molte altre persone che l'hanno letta e ne sono rimasti colpiti.

Hanno scritto di lui:

«Le notizie su Brugnaro – figura storica della poesia operaia in Italia, ma prima ancora lavoratore e delegato sindacale al famigerato Petrolchimico di Marghera, e ora da poco in pensione – ci dicono anche che alcuni decenni addietro sia Ungaretti che Zanzotto (il secondo, se ben ricordo, firmando la prefazione ad un suo libro) manifestarono attenzione alla sua scrittura: scrittura primaria di lotta, lessico rude e sbrigativo, strutture metalliche di parole d’urto, violente contestazioni ritmiche e sillabiche da bacheche, da muri, da piazze.
L’Italia che scrive versi, per bocca di due tra i suoi autori più alti e ardui, rompeva il silenzio, dimostrando almeno il merito di non voler rimuovere il caso Brugnaro.»
(Giorgio Luzzi, "Giornale del popolo", Lugano, 1998).

« [...] Ferruccio Brugnaro non ha bisogno di essere catalogato, e relegato in una visione ideologica della poesia. Anzi, ha semmai bisogno di prendere sempre più coscienza di sé e dei suoi mezzi, e di affinare il suo modo di stare nel mondo e "rapportarsi al reale".»
(Franco Loi, "Il Sole 24 ore", 1993).

«Esiste un "caso" Brugnaro? Forse sì, ma certo sarebbe meglio che non esistesse – sarebbe meglio, cioè, che riuscissimo a leggere i testi di questo operaio con l’attenzione specifica che meritano, senza lasciarci forviare o distrarre da ciò che sappiamo, o crediamo di sapere, sul conto del loro autore e badando, invece, a ciò che essi stessi ci dicono sulla situazione sua e dei suoi compagni di lotta.
Sarebbe, oltretutto, un modo per cominciare a capire che la comunicazione letteraria è (o dev’essere) di tutti prima, e più, di quanto non sia (o debba essere) per tutti; in altre parole che se vi è un modo per politicizzare e gestire politicamente la letteratura, esso non consiste tanto nel far leggere quanto, appunto nello scrivere.»
(Giovanni Raboni, "Tuttolibri", 1976).

«Nella poesia di Brugnaro appare una realtà ambientale che ha raccapriccianti affinità con quella della guerra: è la realtà della fabbrica, o almeno di certe fabbriche, oggi. Non è esagerazione affermarlo. Ci sono in questi versi le mattine di livido inferno dopo i turni, i fumi e rumori che disintegrano, le morti a stillicidio, l’indefinibile e inarrestabile trasformazione degli uomini in cosa.
Si ha quindi, in termini attuali, un’esperienza analoga a quella di Ungaretti nelle trincee del Carso, radicalizzata ora per una mancanza di “eccezionalità”, per un sovrappiù di banale che la permea, per il vago senso del suo non aver mai fine, per il suo cogliere la degradazione, peggio che “a pietra” a materiale plastico-chimico.»
(Andrea Zanzotto, "Il Giorno", 1973).

«La poesia di Ferruccio Brugnaro è quanto la parola, filtrata attraverso un’ansia infinita di silenzio, lungo una ricerca di pienezza umana, ha saputo esprimere di autentico della classe operaia. Una poesia consapevole degli spazi che affronta, della tematica spirituale che riversa; consapevole del proprio certo, originale sviluppo [...].»
(Enzo Manderino, “L’Avanti!”, 1972).

«Brugnaro esprime molto bene l’angoscia dell’operaio che non sa dire completamente agli altri quello che i suoi occhi toccano sulle “strade di ferro e di monomeri”, quello che ha provato, quello che gli è mancato. È il desiderio di stare nella vita e di non tacere più, a costo di gridare per sempre, di dare un “morso costante” al mondo.
Un desiderio, al fondo, di essere conosciuti e capiti che si traduce, in certi momenti, in odio per la fabbrica, per i cicli di produzione, per gli orari esatti [...].»
(Ivo Prandin, “Il Gazzettino”, 1971).

«Ferruccio Brugnaro è un outsider, e come tale piuttosto estraneo ai circuiti ufficiali della poesia, anche se abbastanza conosciuto. Operaio e autodidatta, così lo descrive Jack Hirschman [...]: “Assai noto sia come poeta sia come attivista, ha appreso la sua arte non dai libri ma attraverso la sua quotidiana fatica di lavoratore in una fabbrica per più di trent’anni.”
Caso del tutto anomalo quindi nel nostro panorama letterario, e un’immagine che a prima vista ci riporta agli anni Cinquanta, ai tempi del realismo sociale e delle lotte operaie.»
(Donatella Bisutti, “Poesia”, 2006).

Tratto dal sito marciana.venezia.sbn.it

2009-03-06T17:57:00.002+01:00

Colloquio
di Andrea Zanzotto

"Ora il sereno è ritornato
le campane suonano per il vespero
ed io le ascolto con grande dolcezza.
Gli ucelli cantano festosi nel cielo perché?
Tra poco è primavera
i prati metteranno il suo manto verde,
ed io come un fiore appassito
guardo tutte queste meraviglie."

Scritto su un muro in campagna

Per il deluso autunno,
per gli scolorenti
boschi vado apparendo, per la calma
profusa, lungi dal lavoro
e dal sudato male.
Teneramente
sento la dalia e il crisantemo
fruttificanti ovunque sulle spalle
del muschio, sul palpito sommerso
d'acque deboli e dolci.
Improbabile esistere di ora
in ora allinea me e le siepi
all'ultimo tremore
della diletta luna,
vocali foglie emana
l'intimo lume della valle. E tu
in un marzo perpetuo le campane
dei Vesperi, la meraviglia
delle gemme e dei selvosi uccelli
e del languore, nel ripido muro
nella strofe scalfita ansimando m'accenni;
nel muro aperto da piogge e da vermi
il fortunato marzo
mi spieghi tu con umili
lontanissimi errori, a me nel vivo
d'ottobre altrimenti annientato
ad altri affanni attento.

Sola sarai, calce sfinita e segno,
sola sarai fin che duri il letargo
o s'ecciti la vita.

Io come un fiore appassito
guardo tutte queste meraviglie

E marzo quasi verde quasi
meriggio acceso di domenica
marzo senza misteri

inebetì nel muro.

2009-02-25T13:16:00.008+01:00

Storia della poesia di strada #2: Huang Xiang

Writing on the Wall
Scholars and poets around the world consider dissident poet Huang Xiang the Whitman of China. No one in China reads him.

By SUSAN HUTTON

It’s a warm, windy day on Pittsburgh’s weary, slowly gentrifying north side. I am in the Mexican War Streets district, trying to find the house where the exiled Chinese poet Huang Xiang has been settled for nearly two years. The street is so narrow that it might easily be mistaken for an alley. Abandoned grocery carts and BMWs compete for space. For a few blocks there are no street signs, and very few addresses. Finally I find what I’ve heard described: a house showing its age, with Huang Xiang’s poetry painted on its brown clapboard exterior in vast, spidery characters. Some of the characters are almost six feet tall.

Huang Xiang is a Chinese poet who is sponsored by the Pittsburgh branch of the North American Network of Cities of Asylum (NANCA), an organization that seeks to aid and defend writers who are persecuted in their home countries. Founded in 2003 by Russell Banks, Wole Soyinka, and Salman Rushdie, NANCA was born out of the International Parliament of Writers. NANCA helps match persecuted writers with participating cities: Las Vegas, Ithaca, Santa Fe, and, most recently, Pittsburgh. These cities agree to organize the financial, social, and institutional support necessary to host a writer for two years. While NANCA operates as an umbrella organization, each city’s program is run and funded independently, typically through volunteer efforts. And though it is a relatively new organization, its executive and advisory boards read like a Who’s Who of contemporary writers: Carolyn Forché, Derek Walcott, Margaret Atwood, Michael Ondaatje, Toni Morrison, and Charles Simic, among others.

To date, NANCA has hosted three writers. Syl Cheney-Coker, from Sierra Leone, was hosted in Las Vegas from 2000 to 2003. Jianhua Li, who writes under the name Yi Ping, is a poet and essayist from China who was hosted in Ithaca from 2001 to 2003. And Huang Xiang, who began his residency in Pittsburgh in 2004, writes from the house he refers to as “Poet’s House, Dream Nest.”

The ancient Chinese poets wrote on walls and in caves, and carved their words in stone. “I want to preserve and expand this Chinese tradition,” he says, referring to the poems painted on his house, “where the poem is on the street, on the stones, in the gardens. I want to beautify every corner.”

Born in 1941 in the Chinese province of Hunan, Huang Xiang is a compact, well-kept man who meets me at the door in a white pressed shirt. Nothing about his appearance betrays the 12 years he spent in Chinese prisons and labor camps. He was first arrested in 1959 for leaving one province without official permission and seeking employment in another. For this he was sentenced to four years in laogai, a reform camp similar to the Russian gulag. In 1965 he was arrested for engaging in counterrevolutionary activities—primarily writing, reading, and discussing issues related to human rights—and was sentenced to three years of hard labor in laogai and forbidden to read or write. By the time he was 25, he’d served more than seven years in laogai. His writings were banned in China for 40 years.

Though he avoided prison for the next decade, he was officially forbidden to write. He continued to do so anyway, secretly; his rooms were regularly searched, and any discovered writing was confiscated. Out of necessity, he made it a habit to commit his poems to memory, sometimes reciting them privately for a small circle of friends.

In 1978 Huang Xiang traveled 1,500 miles to Beijing to post his poems in huge character posters on what became known as the Democracy Wall. His act sparked the Democracy Wall Movement, in which dissidents posted news and ideas on a wall in the Xidan district of Beijing. Over a six-month period, Huang Xiang returned to Beijing on three separate occasions to post more poems, to advocate for democracy and human rights, and to criticize Mao Zedong and the Cultural Revolution.

In October of that same year, Huang Xiang created and distributed Enlightenment, the first of many literary journals that appeared in this era and initiated the New Modern Poets Movement, which paved the path that Bei Dao, Shu Ting, and other Misty poets followed.

In April 1979, he was arrested and held for weeks in solitary confinement, and then sentenced to his third three-year term in laogai for his role in the Democracy Wall Movement. Other arrests followed: in 1984, for violating communist morality (held on death row for two months, then released for lack of evidence); and in 1986, for creating social disturbance and inciting student unrest (three years in laogai, and an additional year without civil rights).

In 1996 Huang Xiang discovered he’d again been named the leader of a counterrevolutionary clique because of his literary pursuits. Fearing another arrest, he and his wife, Zhang Ling, fled China and were granted asylum in the United States in February 1997.

Huang Xiang is widely regarded as China’s Walt Whitman. His poetry ranges widely in subject matter, touching on politics, philosophy, love, the beauty of the rural provinces, spiritual life, and his beloved literary ancestors—Wang Wei, Li Bai, and Du Fu in particular. There is a quality of feeling in his poems that is consistently, essentially human. Take, for example, the closing lines of his poem “Dry Bones”:
After millions of years,
Millions of years in the layered earth
A future anthropologist
Geologist
Or archeologist
When digging up my dead bones
Will, please, under this same burning sun
Raise up these remains of water and air, and
Seek out the Man.
He wrote this poem when he was 27 years old. It’s a striking thing by itself, but it is even more striking when one considers the context in which it was written. Millions died as the People’s Republic gained power, and their stories were lost forever. Even as a young man, Huang Xiang was determined to keep his story alive even as his persecuted body became mere “remains.”

His determination is finally starting to pay off: he has been published in the United States, France, Taiwan, Japan, Sweden, and Hong Kong. But his writing is still banned in China.

“I do not exist there,” he said. “The people of my generation do not know my work. Most of them don’t even know my name.”

He has been sparingly translated—in Japanese and in English—and speaks no English. Of his 20 books, only one of them, the slimmest, is a bilingual Chinese-English edition of poetry. It sells for $129 and was intended as a textbook for Asian studies. It has been reviewed well and widely in academic journals, but has not reached many readers. This is a source of great frustration for the poet.

It is moving to see his house, covered in characters as it is, as an echo of the act of the young man who traveled to Beijing in order to post his poems, holding a bucket of flour paste in front of a growing crowd of sympathizers who linked arms to protect him. Like the poems on the Democracy Wall, the house poems are public objects of art.

Inside the house, his wife taps expertly, efficiently through the Chinese-English dictionary on her laptop, in order to better translate our conversation. She’s accompanied by another translator named Mimi, a quick, confidently fluent, wiry woman with short, spiky hair. Sitting around a wide, round table overlooking the courtyard behind the kitchen, drinking tea—cool, a yellow gold, with a honeyed, floral flavor—the three native speakers struggle to turn Huang Xiang’s words into English for me. Both women stop frequently to compare English phrases. Sometimes they stop speaking entirely, their eyes closed, brows furrowed, while Huang Xiang writes out the Chinese characters and points to them repeatedly with his pen, as if the shape of a character might help me understand its meaning. When he notices how hard we are straining to get this right, he mimics our actions—hunched over, eyes closed, sighing with effort—then points at Mimi or Zhang Ling with his pen and starts laughing.

But Huang Xiang wants desperately to be understood, so we try again.

“When I posted my poems on the Democracy Wall, a huge crowd gathered. It was very risky, and the consequences were dear. Here, on the house, it was not risky. It was safe. The first time it was an act of rebellion; this time it is an expression of art. And if the two are combined, it reflects my pursuit of spiritual, artistic freedom.”

This is his ultimate aim, he says, leaning forward intently. “I want to write my poems on the sky,” he says, “so everyone can read them.”

Later, reviewing my notes, I recognized the line. It comes from the poem for which he is best known: “Song of the Torches.” The translation I have reads: “It seemed to me that there was nobody else in the church, nor / In the city, nor in the whole world. The sky was my paper, / And I was holding an immense brush to write on it.”

He explains, “I like to recite poems in a big voice, and I like to whisper, and sometimes I like to use silence. Silence in Eastern philosophy is a bigger voice—just one that’s not audible to our ears. When I perform my poems, I also use PowerPoint, so the English text is there on the screen—sometimes with images. Sometimes people say they understand me even without translation, as if they were watching me dance.”

The performance is understood, but the poems on the page? “It is so complicated!” Mimi cries. “Your Garden of Eden is our Garden of Peach Blossom.”

“Or would you say Arcadia?” asks Zhang Ling, looking through an online dictionary.

When asked about exile, he answers, “I am alive on this planet.” Later, he comes up with a metaphor. “I am like a bird that doesn’t have a final destination,” he says. “My poems are about the life process on this planet because the life process never stops. Like wind and the clouds in the sky.”

Tratto dal sito "Poetry Foundation"

2009-02-25T12:29:00.013+01:00

Storia della poesia di strada #1: the Angel Island Immigration Station

Numerous carvings and writings in several languages have been found on the barracks walls of the Angel Island Immigration Station. Some are simple statements, the equivalent of "I was here" or a name with a date. Still other writings have yet to be translated and understood.

The overwhelming majority of these remarkable writings, however, are poems written in Chinese, many of them made all the more impressive for having been carved into the wooden walls. More than 135 of these poems have been recorded.

The Angel Island Immigration Station was in operation from 1910 to 1940. During World War II, the site was used to hold prisoners of war and as a temporary deportation center for Japanese nationals returning to Japan. Afterwards, the U.S. Army abandoned the buildings, and the California State Parks (CSP) Administration had plans to demolish the entire site.

The writings and carvings were rediscovered in 1970 by CSP Ranger Alexander Weiss, who brought two scholars from San Francisco State University, George Araki and Mak Takahashi to photograph them.

Today, the Angel Island Immigration Station Foundation (AIISF) has successfully raised awareness and funding to preserve and restore the site as a National Historic Landmark. Phase One of a major restoration effort begins in November 2004.

Many of the poems are still visible on the walls; others are obscured by aging wood or layers of paint. Architecture Resources Group (ARG), a San Francisco architecture firm that specializes in historic preservation and is conducting the renovation of the site, has discovered that some of the carvings were filled in with wood putty, then covered over with paint. ARG will undertake the laborious process of undoing this mask, which, ironically, has served to preserve the carvings.

Most of the poems are written in the styles of classical Chinese poetry which originated during the T'ang Dynasty period -- the same period that gave root to many of the widely known Chinese poets such as Li Bai (or Li Po), Tu Fu, and Wang Wei. The main formats are five characters per line (wu-yan-jue-ju or wu-yan-li-shi) or seven characters per line (qi-yan-jue-ju or qi-yan-li-shi), with four or eight lines in most poems.

The poems express a range of thoughts and feelings -- longing, sorrow, and personal avowals -- about dealing with the hardships of migrating so far from home and the difficult conditions that determined the authors' detention, admittance or deportation. The poets describe the poverty they left behind, the family hopes that accompanied them in their quest for a new life, and the frustration with China's political situation and chronic poverty. They also offer advice to successive generations of would-be immigrants, encouraging them to work hard, to treasure the precious opportunity to do well in America, and to remember those left behind.

The poets were primarily Chinese who spoke the Cantonese and Toisanese dialects. When read aloud, many of the poems rhyme in those dialects, but they do not always rhyme in Mandarin. You can listen to the audio streams of some of the poems on this website in order to hear the difference.

The poems were probably written by those who were detained for long periods or those awaiting deportation. The majority are unsigned and undated, but they were most likely written before 1930s. Many of the poems were very likely composed by several authors working in succession. There contain many references to famous literary or folk heroes, Confucius, and other figures in Chinese folklore known to have faced hard times. Such references reveal that the authors were highly literate and well educated.

tratto dal sito "Pacific Link: The KQED Asian Education Initiative"
http://www.kqed.org/w/pacificlink/history/angelisland/poetry

2009-02-25T12:13:00.005+01:00

Preghiera alla poesia

[...]

Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato –
Poesia che ti doni soltanto
a chi con occhi di pianto
si cerca –
oh rifammi tu degna di te,
poesia che mi guardi.

Antonia Pozzi
Pasturo, 23 agosto 1934

2008-12-28T21:44:00.014+01:00

Polly (Kim Novak): - Sai, quando andavo alle medie c'era un ragazzo che mi scriveva delle poesie.
Orville J. Spooner (Ray Walston): - E che genere di poesie?
Polly: - Sapessi, le scriveva col gesso sui muri... dovevo correre per tutta la città a cancellarle.

dal film Kiss me, stupid di Billy Wilder (1964)

2008-11-04T16:59:00.008+01:00

Copyleft, Copyright. Uno sguardo sulle novità dell'editoria

In principio fu il copyright

Fu la monarchia inglese, nel XVI secolo, ad emanare le prime leggi nel campo del diritto di copia (copyright), per garantirsi un controllo sull’aumentata e fino ad allora libera circolazione di scritti di ogni sorta: una censura, legittima perché rientrante allora fra le funzioni amministrative. A questo scopo venne fondata nel 1557, una corporazione privata di censori - la London Company of Stationers, con un sistema di retribuzione a premio, a cui fu attribuito, con un provvedimento retroattivo, non solo ogni diritto di stampa, ma anche quello di confisca o di eliminazione dei materiali stampati illegalmente. La stampa delle opere seguiva un iter che prevedeva l’imprimatur del censore della Corona (o degli stessi Stationers) e la seguente registrazione nel Registro della corporazione, sotto il nome di uno dei membri, che da allora assumeva il copyright, mentre eventuali dispute fra questi ultimi erano regolate dalla Court of Assistants della Corporazione.
Prima di questo momento il copyright – cioè il generico diritto, tenuto privatamente, di proibire agli altri la copia – non esisteva: nel momento stesso in cui nasceva, si configurava invece come al servizio del governo, per il controllo che garantiva, e dell’editore, per il profitto. Così, paradossalmente, chi non ne traeva alcun beneficio era l’autore.
Con l’avvento delle idee liberali, le politiche di censura vennero attenuate: il monopolio degli editori era in pericolo ed essi, per salvaguardarlo, si rivolsero al Parlamento: l’assunto decisivo, che gli autori non disponessero dei mezzi per distribuire e stampare le proprie opere, permise loro di mantenere i privilegi acquisiti.
Nel 1710 fu quindi emanato lo Statute of Anne (dal nome completo An Act for the Encouragement of Learning, by vesting the Copies of Printed Books in the Authors or purchasers of such Copies, during the Times therein mentioned), riconosciuto come prima norma moderna sul copyright, che riconosceva agli editori il diritto esclusivo alla stampa: il monopolio aveva una durata massima di 14 anni ed era rinnovabile una sola volta nel caso in cui l'autore fosse vivo e facesse esplicita richiesta, mentre per le opere pubblicate prima dell'entrata in vigore della nuova legislazione, si garantì agli editori l'esclusiva ancora per ventun anni a partire senza possibilità di rinnovo: alla scadenza di tale data, quindi, le opere dovevano diventare libere.
Così scriveva Lord Camden: «…(gli Stationers) vennero in Parlamento come supplicanti, […] portarono con sé mogli e bambini per provocare compassione e indurre il Parlamento a garantire loro una sicurezza legale». La loro richiesta prevedeva il copyright fosse originato dall’autore, come una forma di proprietà che poteva essere venduta a chiunque – e che ovviamente fu quasi sempre venduta ad un editore; era inoltre nell’interesse del Parlamento impedire che si tornasse ad un monopolio centralizzato, suscettibile di una censura monarchica.
L'attribuzione dei diritto di proprietà sulle opere dipendeva ora da un contratto firmato con l’autore, con la clausola che lasciava all’editore la possibilità di trasferire successivamente la proprietà ad altri.
Durante i due secoli successivi, anche gli altri Stati d’Europa emanarono leggi riguardanti il copyright: in particolare, l’articolo 1 della legge 2337 del Regno d’Italia, alla data 25 giugno 1865, recita che «gli autori delle opere dell’ingegno hanno il diritto esclusivo di pubblicarle, e quello di riprodurne e spacciarne le riproduzioni».
Il 9 settembre 1886 fu poi costituita l'Unione internazionale di Berna, finalizzata a coordinare i rapporti in questo campo di tutti i paesi iscritti, ancora oggi operante.

Il copyleft

Si racconta che il termine sia nato da un messaggio contenuto in Tiny BASIC, una versione del linguaggio BASIC scritta da Li-Chen Wang nel 1976, liberamente distribuita: il listato dei programmi conteneva le frasi copyleft e all wrongs reserved (tutti i torti riservati), giochi di parole su copyright e all rights reserved (tutti i diritti riservati), diciture comunemente usate nelle dichiarazioni di copyright.
Il concetto di copyleft nacque dalla richiesta della ditta Symbolics a Richard Stallman di poter utilizzare l’interprete Lisp a cui l’informatico stava lavorando: Stallman accettò e fornì una versione di pubblico dominio del suo lavoro, che poi la Symbolics portò a perfezionamento: quando poi Stallman chiese di avere accesso ai miglioramenti apportati, la Symbolics rifiutò.
Così, nel 1984, iniziò a lavorare per sradicare questo tipo di comportamento, noto come software hoarding (accaparramento del software), creando, all’interno delle leggi vigenti, la GNU-General Public License, ossia una propria licenza, la prima in copyleft, con la quale per la prima volta il detentore del copyright poteva assicurare che il massimo numero di diritti si trasferisse in maniera perpetua, a prescindere da qualunque eventuale modifica successiva, agli utenti che hanno già ricevuto il programma.

Le Edizioni OMP

Oggi il copyleft in Italia sta prendendo sempre più piede anche nel campo in cui, come si è visto, storicamente si è imposto il diritto d’autore, cioè l’editoria. In copyleft pubblica il collettivo Wu Ming, composto da cinque autori bolognesi che peraltro, per rimanere fedeli al nome (Wu Ming in cinese significa senza autore), per anni sono rimasti pressoché anonimi: «Il nome della band è un tributo alla dissidenza e un rifiuto del ruolo dell'Autore come star. Le identità dei cinque membri di Wu Ming non sono segrete, solo che riteniamo le nostre opere più importanti delle singole biografie o dei volti.», si legge sul sito ufficiale, www.wumingfoundation.com, da cui è peraltro possibile scaricare e riprodurre per scopi non commerciali le opere. Il libro di un altro collettivo, l’ensemble narrativo Kai Zen – formato da autori che vivono in città diverse e comunicano solo via web –, La strategia dell’Ariete, è stato il primo (e finora unico) pubblicato in copyleft da una casa editrice prestigiosa come Mondadori. Tra le case editrici dedite al copyleft è particolarmente nota Gaffi, con sede a Roma, attiva dal 2002, che offre narrativa – nelle collane “Godot” ed “Evasioni” –, cronaca – ne “I sassi” –, saggistica – in “Ingegni” e “Centenari”, polemisti – in “Pamphlet” –.
In questo panorama hanno da poco fatto il loro ingresso le Edizioni OMP, create nel 2007 a Pavia, che attualmente ci risultano l’unica casa editrice in copyleft (le pubblicazioni sono anche in questo caso sotto la licenza Creative Commons) che metta a disposizione sul sito web www.edizioniomp.com la versione integrale in pdf di tutti i testi presenti in catalogo. Agli autori non si richiede alcun contributo economico, e, dato il carattere no profit della casa editrice, i proventi derivati dalla vendita dei libri vengono rifusi per le successive pubblicazioni: al momento il catalogo si compone di sette testi, con in lavorazione altri che andranno ad arricchire le collane esistenti, Prosa, Poesia, Collective, e ad aprirne una nuova, dedicata alla Saggistica.
Rimandando per informazioni, curiosità, invio di testi per la valutazione o offerte di collaborazione, a info@edizioniomp.com.

Manuela Di Paola

2008-11-04T16:55:00.005+01:00

Pavia, 2008

2008-10-30T19:22:00.013+01:00

Blocco studentesco

Hanno caschi
e passamontagna,
lunghi e grossi bastoni,
manici di picconi, ricoperti
di adesivo
nero, avvolti
nei tricolori.

Urlano: Duce,
duce.

[...]

Si parlerà soltanto
degli incidenti, giorno dopo giorno

passerà l'idea.

È il metodo Cossiga.
Ci stanno fottendo.

da un articolo di Curzio Maltese

2008-10-22T08:05:00.001+01:00

Pavia, via Porta, 2008

2008-10-18T11:14:00.002+01:00

Piccole interviste contemporanee

- Come dice? la paura più grande? -
Ma no, no... quale crisi finanziaria...
pensi piuttosto a una cassa senz'aria... -
- No, non li temo, calci pugni e spranghe...
Le finestre silenziose sì, quelle
invece mi fanno tremare... Là,
sempre accese dietro tende di pelle
in attesa di condanne via fax... -
- Mah, piangere l'esilio degli “eroi”...
vero, non resta poi tant'altro a noi...
che vuole, la guardiamo scivolare,
la vita... vetri e fogli di giornale... -
- Il buio, senz'altro, le notti mute... -
- La paura... è farci l'abitudine. -

2008-10-17T14:32:00.001+01:00

Pavia, 2008

2008-10-05T08:57:00.019+01:00

15 0ttobre 2008: nuova aggressione fascista a Pavia

“Fascisti!!” grida una ragazza bionda
con voce mistica e severa, smorza
un sorriso l’appuntato. La fionda
simbolica è seppellita, la forza

s'intrica nella tratta nauseabonda
del cucchiaino che scava tra scorza
e polpa, e non insegue che la tonda
del seme. Le bandiere non si sforzano

di stare, non saranno arrugginite
quelle mani bagnate che innaffiarono
i fiori dei morenti, il malumore

dei condannati. E’ stata una lite
a uccidere Saviano: paro paro
quei due vicini, un fiorista e un dottore.

2008-09-13T09:37:00.003+01:00

Pavia, 2008
fotografia scattata da scarletd

2008-09-10T09:43:00.004+01:00

L'orchestra

Un vento acido colora il cielo
di giallo e polveroni tra i sentieri
alzano terre di cenere e fieno
verso le case. Là, gli ultimi ceri

degli ultimi: smocciati senza stelo
che avanza, sputi densi o barellieri
unti di muco secco. Sopra il melo
della cascina allegra fino a ieri

si è avvolta l’altalena per il vento
scomposto. Là, vizziscono le punte
del basilico affianco alla finestra

nerastra e bruma per il cielo e il lento
friggere a fuoco spento. Mani giunte
ricordano strumenti di un’orchestra.

2008-09-08T22:50:00.006+01:00

Pavia, 2005

2008-08-02T18:21:00.004+01:00

"Cina.

Nell’edicola-emporio di Otranto compriamo un ombrellone. Arrivati in spiaggia, mi accorgo della strana etichetta adesiva sulla fodera di cellophane. C’è scritto: “Questo prodotto non è stato fabbricato in Cina”. Il non è sottolineato ed evidenziato in neretto. Cerco di figurarmi le circostanze che hanno portato questa scritta fino a me. [...] E così ho assistito all’ennesimo capovolgimento di un genere letterario: da “made in Italy” a “not made in China”, da “Mattina – Santa Maria La Longa il 26 gennaio 1917 – M’illumino / d’immenso” a “Questa poesia / non è stata scritta / durante un corso di scrittura / e non ha mai partecipato / a un poetry slam”.

Pubblicato da t.scarpa il 04-09-08 su www.ilprimoamore.com"

2008-08-02T18:15:00.004+01:00

Pavia, viale Matteotti, 2006

2008-07-26T17:20:00.001+01:00

Partitura per due voci
confuse

Lo vedi? Non
lo vedo. Io solo
o tu pure? Lui
ci vedrà? O forse
dubita, come noi,
della nostra esistenza.
Urlo? Mi faccio sentire:
niente. Forse è sordo,
ma nemmeno vale
sbracciarsi. Forse
aspetta un treno, ha
in mano un fazzoletto
bianco per salutare.
Va o viene? Di chi
è la valigia scura,
sulla destra? Non
ricordo se sia nostra,
la prendo. Posso
sempre renderla
rosa, fontana o
occhiali. Ci seguono?
Sento voci. Le nostre
deboli, sempre più.
Aspetta: il vaso! Ho
scordato di metterci
i fiori: l'acqua
appassirà. Non
possiamo tornare
indietro, adesso,
abbiamo venduto
le scarpe. Che fai,
cammini sulle mani?
Non sono capace.
Forse potremmo
chiedere al vigile
urbano. Va' avanti
tu. Scusi, dove
siamo? Ma è un
gabbiano: è bianco,
non parla, ha gli occhi
di mare. Non ricordo
che fare, il lunedì
pomeriggio: guarda
nell'agenda. Dopo
il 25 gennaio, mi pare
d'aver scritto qualcosa.
26 gennaio: allora
m'ero sbagliato, sarà
stato l'anno prima.
Il regalo, non perderlo.
E' un compleanno
importante. Vedi
quella signora
sull'altro lato della strada?
E' un girasole. Quel
cappello è un regalo
di compleanno, vedi
che conserva ancora
l'etichetta? Perchè deve
ancora consegnarlo
al festeggiato: lo sta
cercando. Con un po'
di fortuna potresti
essere tu. Tu no, meglio
io. A me starebbe meglio,
lo porterei legato
in vita: tu hai già
la borraccia. E' un otre,
l'ho riempito d'aria.
ne vuoi? E' la mia
personalissima, m'ero
stancato d'averla
in comune con tutti.
Sa d'arancia.
Cerco qualcuno
con cui condividerla,
ma mi basta anche solo
un posto dove liberarla.
Deve essere bello,
ci deve essere il mare.
Niente strapiombi, non
voglio che nella caduta
si faccia male. Banale.
La rima o l'assonanza?
Ridefinire gli obiettivi.
Non t'ascolto, perdonami,
non vorrei parlarti sopra.
Se tacessi, certo,
sarebbe tutto più semplice.
Viaggiamo insieme? Da
quando? Viaggiamo
a fianco, ma non ricordo
chi seguiva chi. Forse
entrambi seguivamo
qualcun'altro. Sì, ha girato
l'angolo, qualche ora fa.
Aveva gli orecchini
grandi, d'oro brillante.
E le orecchie? Non
rilevanti, direi. Allora
forse qualcuno
s'è travestito da chi
cercavamo, e ha girato
l'angolo. E se chi cercavamo
s'è travestito, pure?
Da muro, magari.
Senti? Un respiro.
Due, tre forse. Quante
persone ci seguono?
Non vedo nessuno.
La valigia inizia a pesare,
la lascio qui. E' quello
che stavo cercando,
qualcosa da abbandonare.
Credo m'aspettasse. Ora
non so dove. Qui. Qui sarei io
ad essere abbandonato.
Bisogna pensarci, ci vuol
tempo. Riposiamo.

Tienila ferma. La pianta?
L'ombra. Facciamo a turno.
Che fai, dove la metti?
Spostala più a sinistra.
Ecco, ci siamo quasi. No,
mi sposto io. Si fa sera
ormai, in Cina, meglio
ripartire. La portiamo
con noi? L'ombra?
La pianta. Dove? Dove
andiamo. Non ricordo
da dove siamo venuti.
Ci siamo mossi? Siamo
sempre stati qui, da
quando siamo qui,
prima eravamo altrove:
torniamoci. Non può
essere difficile trovare
la via: una qualsiasi andrà
benissimo. Ma la pianta
deve restare qui, così
noi saremo altrove.
Quanti altrove ci sono?
Quante le piante, credo.
Ne voglio uno mio:
ci appendo qualcosa.
La borraccia? E' un otre.
Mi pare di vedere
una barca, laggiù.
In un'altra vita ero un pirata.
Sono stato anche
imperatore, grillo,
Maria Maddalena.
Credo che questa sia
la mia prima
vita. Impossibile.
Ma sono nato una volta
sola! Io pure, ma morto
cento. Insomma, che
eri? Che ero? Quel
che vuoi. Una moneta.
Una zecca. Un cane.
Un gatto. Un ratto.
Mi chiamavo Sabina.
Mi pareva d'averti
già visto, infatti. Ricordi,
poco fa camminavamo.
Per quanto? Non distinguo
il poco dal molto. Troppo
sottile la differenza, senza
scopo puntualizzare. Prendo
l'abaco, facciamo i conti.
Quanto ti devo? Sei
anni in terra straniera.
Dilettante, una vita
intera. Si fa sera:
dormi. Muori?
E' una libertà concessa,
una messa privata,
una messe di grano.
Invano opporsi,
sono corsi e ricorsi.
Niente rimorsi.
Timori? Morituri
nascimur.

2008-07-26T17:18:00.003+01:00

Como, 2008
fotografia scattata da Vivi__

2008-07-26T16:46:00.008+01:00

Poesia per un dispaccio dell'ANSA

“A loro conviene che noi a N* stiamo scamazzati,
che se noi non stiamo scamazzati
loro non stanno ricchi”
(Giuseppe, lavapiatti, 18 anni)

– 17 giugno 08.34 N*: due morti in agguato.
Agguato camorristico a Melito, in provincia di N*. –

E tanto basta.
Che tanto le parole che possono fare?
I proiettili attraversano i buchi delle “o” e delle “a” e di tutte le vocali
gli altri caratteri li perforano
la parola “camorra”, che ora è più trendy chiamare “Sistema”
le “o” della parola “morto” come le orbite di un cranio
Le parole hanno altro cui pensare
il canone letterario europeo
gli errori nelle tracce della maturità
No
Le parole possono farti pensare
possono tirarti gli occhi a guardare oltre
il muretto di due righi
del dispaccio dell’ANSA
E allora io, che sono solo un foglio che gocciola su un muro
metto lo sgambetto al tuo sguardo
perché oggi questo muro è N* e puzza di immondizia e salsedine
e tu sei uno dei tanti abitanti di N*
e puzzi di immondizia e di salsedine
Io metto lo sgambetto al tuo sguardo che scorre veloce
non preoccuparti dei graffi e della polvere che già li azzanna
guarda oltre il muretto:
dietro quei due morti
non lo vedi il mostro? ma come,
non riconosci il completo perfettamente stirato
e il fuoristrada luccicante come l’occhio d’una serpe?
“Camorra”, “Mafia”, “Sistema”, “Morto”
le parole aiutano a fuggire, a non vedere le dita del mostro che ci scorrono vicino
beh, io te le indico, non preoccuparti dei graffi delle sue unghie:
e allora lo vedi il cemento che si riversa nelle periferie
e stranamente ha il rumore delle valigette piene di contante
puoi immaginare che “Casalese” (1) non è il nome di un formaggio
la vedi la lunga autostrada, ficca le pupille nell’asfalto;
è sottile, vero? puoi immaginare cosa significa un “subappalto”
e prova a mettere la testa nelle tue nike “che ho pagato pure poco”
come uno struzzo metropolitano, lo vedi un paese lontano e sudato
e il porto di N* e una raffica di kalashnikov
Al modico prezzo di due morti e quattro graffi
hai intravisto il mostro
le nuove regole della ricchezza
“Camorra”, “Mafia”, “Sistema”, “Morto”
che parole ingenue:
100 miliardi di euro/anno (2),
questo è il temine giusto.
Un morto ammazzato ogni due giorni e mezzo negli ultimi vent’anni
il costo degli investimenti.
Io sono un foglio sbagliato, ci vorrebbe un modulo di bilancio
con entrate e uscite dettagliate
un foglio excel
con tanto di intestazione: “Azienda Licciardi, Azienda Di Lauro, Azienda Nuvoletta (3)”…
“Camorra”, “Mafia”, “Sistema”, “Morto”
Ingenui.
Imprenditoria. Esportare lo stile italiano all’estero.
Mettere in circolo capitali liquidi e freschi come ruscelli della portata del Rio delle Amazzoni.
Contatti con tutto il mondo, dollari pronunciati in cinese spagnolo napoletano lombardo.
Soffiare cocaina sull’Europa come zucchero a velo sul pan di spagna,
abbattuto il costo di eroina e giocattolini elettronici.
Diffondere felicità.
Un morto ammazzato ogni due giorni e mezzo negli ultimi vent’anni
il costo degli investimenti.
Le parole sgambettano, non rialzarti ancora
perché come mai conosciamo tutte delle tette di Paris Hilton
non sappiamo nulla del faccione senza senso di Paolo Di Lauro (4)
dell’inguine grasso di Pietro Nocera (5)
che ingoiavano capitali e caricatori quasi fossero pistacchi
e poi gettavano le scorze
mentre tutti disegnavamo punti interrogativi sulla maschera di Provenzano
Ma a noi piace immaginarlo con la mascella buona di Marlon Brando, il mostro
le magliette col Padrino tirano come quelle del Che,
piace vederlo cattivo e lucido come “Il Camorrista” (6)
in cui si nascondevano coltelli a serramanico nel buco del culo
E invece forse lo stai indossando, il mostro
o ti sibila nelle orecchie,
quel cellulare e quel lettore mp3 d’occasione, “che tanto rubano tutti”
legge le stesse pagine dei giornali su cui ti soffermi tu
quelle della finanza, quelle dove si affastellano i valori dei titoli come le setole di una scopa
“Camorra”, “Mafia”, “Sistema”, “Morto”
Poveri ingenui.
Homo oeconomicus, ecco il termine giusto
pensiero e mano del profitto
Ora alzati, leccati quei quattro graffi
che puzzano d’immondizia e christian dior
ormai quella puzza ce l’hai nel sangue
contagiato da queste parole
di un foglio che gocciola da un muro di N*
ora non puoi dirti mai più pulito
hai dentro le N* di tutto il mondo
col loro reticolo di strade e maledizione
con la loro voglia di risorgere sommersa dai funerali di Mario Merola e Maradona
con la loro gente bene che “lo Stato ci ha lasciato soli”
hai dentro la ragnatela di denaro e morte che avvolge i continenti
hai intravisto il ragno, ti sorride
Ora hai solo una speranza di sopravvivere:
conoscerlo
e cercare una cura.

Tutto a causa di due righe dell’ANSA.

Le parole sono pericolose.

***

(1) Appartenente al clan camorristico operante nella provincia di Caserta (Casal di Principe) con ramificazioni nazionali ed internazionali.
(2) Dato dichiarato da P. Vigna, ex procuratore nazionale Antimafia.
(3) Nome di alcune delle principali famiglie dell’attuale Sistema.
(4) Detto Ciruzzo o' milionario, boss del clan camorristico operante nei quartieri napoletani di Secondigliano, Scampia, Miano, Marianella, Piscinola, nei comuni di Casavatore, Melito, Arzano, Villaricca e Mugnano e a L'Aquila, protagonista della sanguinosa Faida di Scampia, in cui alcuni suoi fedelissimi (gli Scissionisti) gli si ribellarono contro (2004).
(5) “Manager” del clan dei Nuvoletta, leader nel controllo del racket e del narcotraffico.
(6) Film del 1986 di G. Tornatore, sulla figura di Raffaele Cutolo.

Fonti e Mari:

– R. Saviano, Gomorra, Mondatori, 2006
– M. Scanni – R. H. Oliva, ’O sistema (libro + film), Rizzoli, 2006
– Napoli vita morte miracoli (film), regia di M. Parissone – R. Burchielli, 2007
– G. Bocca, Napoli siamo noi, Feltrinelli, 2006
– Relazione semestrale DIA, secondo semestre 2004
– www.osistema.org

2008-07-20T23:08:00.004+01:00

Carezzano (AL), 2008

2008-07-02T16:53:00.008+01:00

Pisa, 2008
http://ellisse.altervista.org/index.php?/archives/256-Poesia-da-muro.html#extended

2008-05-02T22:27:00.007+01:00

da http://www.santamariavideo.tv

2008-04-28T21:51:00.006+01:00

Pavia, via Siro Comi, 2007

(da http://flickr.com/photos/61008775@N00/1353638323/)

2008-04-28T17:14:00.007+01:00

Nuovo scontro tra il presidente e il leader
sulla questione degli immigrati
(il richiamo all'ordine degli alleati).

"Fortunatamente la Lega è molto forte
sono costretti a seguirci tutti.
Ma noi non vogliamo andare a votare".

L'ennesimo scontro a distanza,
strappando applausi scroscianti.
Questo è un tema ineludibile, applausi.

Altrimenti rischiamo il cortocircuito.
Applausi.

Pronta la replica: "A casa loro,
senza divisioni, senza scontri tra fazioni,
le cure palliative".

"Meglio andare da soli". "Si vedrà".
Lo ha fatto parlando dell'oggi.
"Avremo vinto quando verrà il giorno".

Applausi.

2008-04-28T17:12:00.004+01:00

Pavia, 2005

2008-04-05T02:05:00.004+01:00

La nostra città: Graffiti

Da dove sbuca questa lingua fetale,
con i suoi guizzanti caratteri
alfanumerici?
Chi parla l'interlingua-spray
dai muri, dai tram, dai citofoni?
Cosa cerca di dire
questa citofonata lingua
che dal basso chiama?

(Valerio Magrelli, Didascalie per la lettura di un giornale, Torino: Einaudi, 1999)

2008-04-05T02:00:00.002+01:00

Milano, Mercato Ortofrutticolo

2008-04-04T18:33:00.002+01:00

Passeggiata

Non so cosa mi strappa via dai muri
delle ultime tre gocce di pioggia,
quali spettri ancora vado cercando
nelle esalazioni umide delle strade.
Si sta lì, appollaiati sul proprio passo,
ad osservare la vita scivolosa:
una vecchia si china con un piatto
su tre arruffi di pelo, e li chiama gatti;
l’ansia in paltò si stringe a un cellulare
e io quasi mi sento in colpa,
divincolandomi tra vento e giornali.
Qualche foglia rossa, in effetti, cade ma
non ha affatto parvenze di danza,
piuttosto una puleggia che s’agita afona,
un’altra rotella del meccanismo
del tramonto, che cala puntuale.
È la disillusione dei colori
di fronte ad un arcobaleno grigio.

2008-03-12T17:32:00.003+01:00

Pavia, viale Golgi, 2007

2008-03-12T16:17:00.004+01:00

Su tutte le piazze si vedevano teatrini di tela, affollati di ragazzi dalla mattina alla sera, e su tutti i muri delle case si leggevano scritte col carbone delle bellissime cose come queste: Viva i balocci (invece di balocchi): non voglamo più schole (invece di non vogliamo più scuole): abbasso Larin Metica (invece di l'aritmetica) e altri fiori consimili.
Pinocchio, Lucignolo e tutti gli altri ragazzi, che avevano fatto il viaggio coll'omino, appena ebbero messo il piede dentro la città, si ficcarono subito in mezzo alla gran baraonda, e in pochi minuti, come è facile immaginarselo, diventarono gli amici di tutti. Chi più felice, chi più contento di loro?

Carlo Collodi, Le avventure di Pinocchio. Storie di un Burattino, 1949.

2008-03-12T16:14:00.002+01:00

Valenza (Al) - (grazie a M.)

2008-01-15T10:14:00.000+01:00

Cammino.
Cammino.
Cammino.
In questa notte
di tempesta finita
sento le onde
che si incrinano
come gusci di noce.
Cammino.
Cammino.
Rimane il ricordo
di mari e muri dipinti
con in mezzo
la spiaggia sommersa.
Cammino.
Mi bagno i piedi.
E’ freddo.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
L’acqua arriva
in ritardo sul suono
delle onde inciampate.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino
sull’acqua
divino.
L’acqua del colore
del sangue o del vino,
neraccia e collosa
come una sposina
lasciata all’altare
col trucco che cola.
Cammino.
Cammino.
Che meraviglia
le onde nel buio,
le case di notte,
le foglie di palma
rotte dal vento:
sfilacciate e molliccie
si incastrano
dentro ai tombini.
Cammino.
Cammino.
Sette bambini
sopra una panchina
gonfi e accatastati.
Cammino.
Assomigliavano
(a ripensarci)
ad un grosso panino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Com’è strano
questo buio dolcissimo
che sa del perdono
dopo un litigio.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Mi fermo.
Mi siedo sul bordo
di un tetto,
appoggio laceri i piedi
sulla sabbia indecisa
e immagino l’alba.

Scorgo una televisione
che galleggia e scompare
nel mare.

2008-01-15T10:03:00.001+01:00

Bologna, 2007

2008-01-08T01:17:00.000+01:00

I CONTEMPORANEI
(o Del deserto)

Per chi
nonostante tutto
ancora
cerca
gli altri

“Beppe, ho paura”
(Laura, www.beppegrillo.it)

In un giorno lucido di sebo
camminando in pieno centro
ho fatto esperienza del deserto:
dal cielo in giacca scura
il nero si innervava nell’asfalto
in un rivolo di crepe;
nel silenzio opprimente e puro
ho visto, finalmente,
chi mi stava attorno.

Non un sogno,
non un’allucinazione da insonne:
il rosso dei semafori ticchettava
con agghiacciante metodicità
nella secca consistenza della sabbia;
il freddo non si contorceva affatto
attorno ai cappottini di pelle
per cani.

E non ero solo:
tante ombre, steli in cerca di
corolle, senza averne forza,
e ogni faccia era come
avvolta da un acquario
suoni e pensieri filtravano e in quel vuoto
denso tutto veniva distorto
sorrisi al botulino
biascicavano parole sullo stato
della nazione o del campionato;
ma io vedevo

vedevo nell’aria grida
di aiuto e rabbia
schiantarsi come sirene
a pochi centimetri
dalle loro anime.
E sotto i vestiti diesel
e i curriculum vitae
vedevo la carne in putrefazione
impregnata di CK,
e ossa in bella mostra indossare orologi
e tatuaggi, e pensavo
è il regno dei morti
firmato coca-cola.

E invece era solo
il deserto.

Non capivo cosa avesse rotto
la mia boccia
ma non avevo paura
delle dune che il vento gonfiava
del sole che non esplodeva
in ossequio agli sterpi
non temevo il deserto, no
ma lo stacco straziante
tra questo e
la sciarpa di silenzio
in cui loro si strozzavano:

mi chiedevo
cosa vedono i loro occhi?
cosa negli occhi dei muri
cosa vedono nei miei occhi?
la luce vi conficca la stessa tonalità di rosso?
la loro acqua è ancora trasparente?
cosa cercano per strada
l’asfalto
o il punto che buca l’orizzonte?

E io provavo a gridare
dalla mia boccia rotta
agitavo le mani come
un naufrago nel vuoto
ma ogni tentativo si infrangeva
in loro con frastuono di foglia
distrutta, e intanto io
sgranulavo nella sabbia.

E intanto loro ridevano
perché l’amore è zelig
la morte è zelig
ridevano ingabbiati;
e intanto un ragazzo veniva licenziato
con un sms
un altro si laureava ma senza la stima del padre,
un uomo agganciava una trave
a trenta metri di altezza
(dalla finestra quattro professori
discettando di immigrazione)
qualcuno decideva di nascere
qualcun altro si inchinava
per pregare
o per raccogliere un sacchetto.

E mi chiedevo
io, vedendoli così diversi
mi chiedevo, sentendoli così
irraggiungibili
se soffriamo il deserto allo stesso modo
chi sbaglia, mi chiedevo
chi ignora il cielo
o chi in esso vede
solo un punto di partenza?

Poi tutto sfumò
il deserto disgregò in granelli grigi
e tutti lo respiravamo
l’asfalto tornò incandescente
di vetrine e occhi
le solitudini tornarono a
sfiorarsi come ogni giorno
nei supermercati negli uffici
nei silenzi e nelle strade festonate di fumo.

Non lo vedevo più, il deserto,
ora c’erano solo loro
ma lo so, lo sento, il deserto
l’abbiamo respirato, io e loro
lo respiriamo
e già si annida negli alveoli
già scivola tra le camere del cuore
e le ombre cerebrali
il deserto
a volte scivola
negli occhi
il deserto.

Ma ora ci sono loro,
solo loro.
Il deserto.

2007-12-24T19:54:00.001+01:00

Vercelli, 2007

2007-12-13T21:20:00.000+01:00

Per un ufficio postale

Il timbro sonoro
del timbro postale
risuona come uno sparo.

Sipario, silenzio, sipario.

Il colpo è ora più svelto.
Più tardo lo è il primo
della busta più nuova;
o tre,
quattro a mitraglia,
cinque per l’India,
sette sui bolli
di piccola taglia.

E’ un gorgo del tempo
quel solo momento
rimasto sospeso, che spiazza
la gola come uno sguardo
inatteso. Un secco vibrato petardo
accumula l’aria, compressa,
in una nota diritta
tra il timbro ed il timpano,
si disfa negli elici, e giù ai polmoni
tremando e suonando.

I filatelici lo troveranno
nero e sbavato.

La certifica all’angolo sulla testa impiccata
è un cerchio rotondo, oscuro presagio.

2007-12-13T15:30:00.000+01:00

Firenze - Ponte Vecchio

2007-12-13T15:29:00.000+01:00

Rassegna delle donne del primo mattino

Una studentessa distratta mi offre il suo volto:
scivolo sullo zigomo rotondo,
già sento il soffice soffio del seno…
Ma non oso spaventarla,
scaravento lo sguardo sul selciato.

Sul treno, dietro la tenda ambrata dei capelli,
una ragazza sfoglia un libro di poesie
come se sbucciasse una cipolla,
strato a strato.
Intanto, nel fumo della caffettiera,
un’amica chiude le palpebre
per altri due, tre secondi,
un ultimo tentativo di riafferrare il sogno
sguizzato via al suono della sveglia.

Un’altra, che forse neanche ti riconosce più,
seduta sull’autobus stringe le cosce
in cerca della scarica elettrica
che la tenga sveglia,
della carezza di vita che divampa veloce
dall’inguine al collo.

Una donna col velo
sorseggia dall’incavo della mano
presso una fontana,
e il suo corpo nascosto
segue il fluire dell’acqua,
diventa acqua
sorseggiata dal vento.
Esce con due grosse buste gialle
la poliziotta dal supermercato,
ha da poco smontato dal turno di notte
e si sofferma a leggere questo foglio
che poche ore fa mi ha requisito:
i suoi capelli biondi e il suo sorriso scippato
sono una sfida all’informe
grigiore tornito dalla nebbia.

Una ragazzina dalle calze colorate
inarca un arcobaleno sull’asfalto
e i suoi passi disegnano schizzi di Van Gogh
nell’aria,
mentre una folata tiepida si nasconde sotto il
gonnellino.

Maestosa, elegante, perita nell’accarezzare
le strisce pedonali,
ti rapisce col suo saluto rauco e graffiante,
avvolta in una sciarpa di visone e profumo;
è bellissima, ed ha settant’anni.

In aula, durante la prima ora di lezione,
mi volto dietro, e mi illudo di uno sguardo
che sembra fuggito da un quadro preraffaelita,
levigato e ceruleo…
Ma sta solo fissando la lavagna,
gli occhi si fanno appuntiti, tutta pupilla.

Seduta sul letto, con uno specchio a mano,
si sistema la bandana a pallini bianchi
sulla fronte perfetta ed ampia
e copre con un sospiro
lo scandaloso silenzio del suo capo spoglio
e della foto di tre mesi fa, a Parigi,
con lui e con i capelli lunghi come un fiume di
notte…
In policlinico il giorno inizia quando spengono
i neon.

Su una rete locale,
l’attricetta esibisce il suo ghigno
di rossetto rassegnato;
si è svegliata molto prima del sole
e ora le sue gambe vellutate e intirizzite
(che mai conobbero la cellulite)
singhiozzano
nella televendita di un vibromassaggiatore.

La testa un po’ inclinata a sinistra,
(si massaggia il collo morsicato dal cuscino)
si avvia per il vicolo ancora soporoso,
spingendo la bicicletta con dolcezza.
È lei. La seguo,
scuotendo dal cappotto ciò che resta del buio,
seguo la cascata bionda sulle spalle,
la mano che accarezza il sellino,
e l’ultimo sbadiglio che ancora mi cela
le foglie limpide degli occhi.
In fondo, sul ciglio dell’incrocio,
il giorno comincia a fare chiasso.

Per voi, mie dame,
il sole s’arrampica tra le nuvole,
le antenne, le strie degli aerei.

2007-12-13T15:27:00.000+01:00

IKEA di Carugate
(foto: Paola Guerriero)

2007-12-13T15:25:00.000+01:00

Cammino.
Cammino.
Cammino.
Sasso.
Cammino.
Cammino.
Moneta
(la raccolgo).
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Sasso.
Tombino.
Cammino.
E’ mattino
e le ombre sono lunghe.
Cammino.
Cammino.
Filo d’erba.
Sigaretta.
Cammino.
Cammino.
Il cielo nella pozzanghera.
Il rumore dei passi
sul cemento.
Cammino.
Calpesto
la luna del mattino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Tutto asfalto
e polvere grossa,
una vite.
Cammino.
Un lungo cammino
inizia sempre con un passo.
Cammino.
Cammino.
Uno spazzacamino ucciso.
Cosa ha ammazzato lo spazzacamino?
Un meteorite di cioccolato
un tumore
oppure un rumore inaudito:
un gatto su cui lo spazzacamino è inciampato?
E’ uno spazzacamino bianco e rosso:
uno svizzero, un polacco?
Ma che dico.
Non esistono gli spazzacamini.
E cammino.
Cammino.
Cammino.
Quando può dirsi lungo un cammino?
C’è forse un numero di passi che lo
fanno
passeggio, scampagnata, tragitto,
maratona, viaggio, leggenda?
Cammino.
Da quando ero bambino:
talvolta un salto, qualche passo di corsa,
a nuoto fino alle corde.
Cammino.
Cammino.
E’ lento il cammino della processione:
le gambe s’infuocano
le varici si spezzano,
s’indurisce la schiena
nell’incenso.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Cammino.
Non succede nulla
qui intorno.
Cammino.
Cammino. Ma ecco.
Il circo sta bruciando i tendoni:
nessuno cammina sui fili
sugli elefanti, i cavalli,
un gatto sopra un leone.
Cammino nell’odore
di circo smontato.
Pare che il leone abbia mangiato
gatto, cavalli, elefanti.
L’equilibrista in un boccone.
Non è sazio il leone accucciato sull’erba.
Mi osserva.

Cammino più svelto.

2007-12-12T14:46:00.001+01:00

Pavia - corso Mazzini, 2006

2007-12-11T18:16:00.000+01:00

"Al Direttore di Repubblica:

è disarmante vedere firme celebri annaspare di fronte alla satira e alla sua natura. Quello della volgarità, da sempre, è il pretesto principe di chi vuole tappare la bocca alla satira. Che sia chiaro una volta per tutte ( i furbastri più o meno interessati mi hanno un po' stufato ): la volgarità è la TECNICA della satira. Con questa tecnica, la satira esprime idee e opinioni. Censurare la satira ( in nome del cattivo gusto o di altri princìpi volatili e capziosi ) è censurare le opinioni. E' fascismo. Chi si attarda in disquisizioni sul buon gusto è un censore. Punto. L'unico limite lo stabilisce la legge: diffamazione, calunnia. La satira è arte: o è totalmente LIBERA, o non è satira. Se io parlo del sostegno immondo di Ferrara alla guerra criminale di Bush, Blair e Berlusconi in Iraq, e voi vi scandalizzate dei toni satirici invece che di Abu Grahib o del napalm a Falluja, la vostra scala di valori è corrotta. Era questo il significato di quel monologo. Come volevasi dimostrare.

Daniele Luttazzi"
(11/12/2007)

2007-12-11T18:13:00.001+01:00

Pavia - via Porta, 2006

2007-12-10T00:44:00.000+01:00

Blues d'amuro

Un tempo esistevano i primi della classe
quei tipi tristi e rosa che evitavano le feste;
l’immagine del padre sembrava quasi eroica
e un seno un po’ più gonfio pura poesia erotica.
Poi, un pomeriggio dal volto meno scuro,
lo scontro con la scritta: “Ora basta col profumo!”
apparsa tra tre fiori, dietro casa, su di un muro.

Ricordo Gianni, amico e bossoli di fucile
lanciati con i pugni al cielo color bile.
E Nicla a gambe aperte rideva sotto i banchi
la cicatrice rossa tra le sue cosce bianche.
Mia madre rivestiva di piombo i miei grembiuli
io intanto disegnavo aquiloni e stelle e cuori
unendo i fori delle pallottole sul muro.

La prima volta che mi misero su un treno
fui preso dal suo ritmo e dal grande finestrino:
stupivo per i ponti e per quante gallerie
mordessero la luce e il volo delle spighe.
Ma un controllore pazzo con grande sense of humor
bucandomi il biglietto – Bello – disse – sicuro,
ma non esaltarti tanto, anche quello è solo un muro. –

Ma ciò non mi svelava il senso della scritta
lasciata dai tre fiori. Su muri, scale e tetti
cercavo grida analoghe, graffiavo per le strade
coi fari d’una vecchia Clio verde come spade.
Riflessi di vernice le ridevano sul muso,
poi venne accartocciata per neanche mille euro.
Ma ancora vive, gialla, la sua doppia scia sul muro.

“Magari un grande dotto avrà mezza risposta
nel buco tra un talk show e l’ultima intervista”
pensavo, e allora fughe nei libri e nei giornali
tra penne raffinate esperte di reality.
Ma gli infiniti epigoni di Pasolini e Munch
allevano pidocchi tra scalpo, cuore e alloro
e appendono cravatte come cappi addosso al muro.

Così, con altri naufraghi di senso e notti insonni
si cominciò gettando bottiglie nastriformi
in strade incatramate di nebbia e muri zoppi.
Sui versi d’acqua e colla inciampano altri occhi
esausti di sorrisi al sapore di mentolo
dell’ansia caffeina come sale del futuro
del “come dovresti essere” che bacchetta da ogni muro.

Immagino una stanza, mattoni stretti, nudi,
tra strati di pareti che serrano solitudini,
in cui, nel buio denso, rintana la mia rabbia
si sfoga con lo sfascio di vasi, ori, gabbie
d’uccelli tropicali e ampolle di cianuro,
mettendo tutto in ordine al tramonto della luna.
Ne cerco il suono cavo picchiettando su ogni muro.

La sera, alle 21.00, qualcuno alla finestra
guardando la città con plastica aria mesta
per affrontare il tremulo silenzio delle alogene
vedrà come cavarsela con una citazione,
tra incubi di Lovecraft e sinossi di Camus.
Ma accosterà le tende sentendosi ormai nudo
allo sberleffo muto che calerà da un muro.

Ammetto la sconfitta dell’immaginazione
se Batman sul lettino piange la sua frustrazione
e la Giovanna d’Arco ripiena di diazepam
nasconde l’accendino in un liso reggicalze.
E allora e ancora e sempre tra l’umido e l’arsura
di calce e laterizi, ricercherò, lo giuro,
le cantiche dei fiori che crescono sul muro.

2007-12-10T00:39:00.000+01:00

Barcellona (ES)

2007-12-10T00:38:00.002+01:00

La terrazza

Dall’alto
la città
grandiosa ed inutile
in coda agli autolavaggi
a gettone:
odorano le strade
quando piove
diluite nei campi di grano
e nuvole luminose la notte,
le case coagulate,
le edicole chiuse.

Sparami, finchè sto dormendo
nessuno ascolterà
i tuoi passi di silicone
ed il vento tra le narici.
Sparami semi di arancio
nel sonno:
tra un mese vedremo i germogli,
le vene incrostate di radici.

Aprirò gli occhi
sulla città
e brucerà di arancione.

2007-12-10T00:30:00.001+01:00

Bologna, quartiere Corticella

2007-12-09T12:46:00.002+01:00

«Ma ciò che attira di più lo sguardo è la farmacia del signor Homais, di fronte all'albergo del Leon d'Oro. La sera soprattutto, quando la lampada è accesa e i boccali rossi e verdi che adornano la vetrina allungano lontano sul terreno i loro riflessi colorati, si intravede, come in mezzo a fuochi d'artificio, la sagoma del farmacista appoggiato al banco. La sua casa è coperta da cima a fondo da scritte in corsivo, in tondo, in stampatello.»

(G. Flaubert, Madame Bovary, 1857)

2007-12-09T12:40:00.002+01:00

Pavia, ottobre 2008

2007-12-09T12:37:00.001+01:00

Calendario d'amuro

Per l’altra metà del gruppo,
da molto lontano

Gennaio
Per cominciare,
ricordando che muro
fa rima con futuro,
pretenderemo una porta per ogni parete,
disegnata, scalfita, o magari reale,
di quelle che ci appaiono sempre chiuse;
la chiave, però, dovrete trovarla voi.

Febbraio
Avremo voglia di leggere ciò che i muri stessi hanno da dirci,
quindi ci spalmeremo sopra acqua bianchissima, neve forse,
in attesa del gorgoglio di sillabe
fatte di calcinaccio e smog.

Marzo
Crivelleremo
i muri
con versetti
appuntiti,
bombe di fogli A3 e A2 si spargeranno come laghi verticali;
l’equinozio però è timido,
lo spieremo nascosti
dietro un cespuglio.

Aprile
Saremo impegnati a fabbricare pomeriggi
da ricordare da vecchi;
il cielo provvederà a far gocciolare
alcuni tramonti acerbi
sui tetti e i muri più nascosti.

Maggio
Nel mese in cui fiorivano
rose, rosari e rosse bandiere,
germoglieranno i vostri sguardi
piantati in chissà quale vicolo
nella nebbia dell’inverno.

Giugno
Per le strade ci sarà bisogno di appendiabiti e di grucce
su cui seppellire sciarpe, scialli e sguardi scialbi e bassi:
sorrideranno i seni ancora candidi
delle ragazze, anche di quelle mai notate prima,
che il sole saprà scoprire con dita maliziose ed esperte.

Luglio
Sui muri secchi le cavallette
intarsiandosi tra le crepe
disegneranno le poesie
imparate sotto spighe
ormai morte.

Agosto
Dal sudore dell’intonaco e del catrame
si spargerà nell’aria un aroma di imperi passati
che nessuno più coglie,
che la vecchia scaccia col ventaglio,
che il cane sfatto fiuta, ma non comprende.

Settembre
L’autunno sarà puntuale
coi suoi grappoli di impegni, lamentele e speranze;
ma ciò che più conta
è scovare l’impronta dell’ultimo raggio
che ricorda il mare.

Ottobre
Le foglie rugose scriveranno le loro strofe crepitanti
sui muri e sugli acciottolati;
noi le tradurremo umilmente in versi rossastri.

Novembre
Si deve esser tristi,
quindi inchioderemo quattro lembi di nebbia ai muri;
se saprete sollevarli
troverete il solito cielo azzurro
insostenibile nella sua assenza di confini
che deride lo spessore della nostra pelle.

Dicembre
Per le notti lunghe come millenni
accenderemo versi sguizzanti e snelli
restii alle catene del foglio e del freddo,
nella ricerca forsennata
dei fuochi pirotecnici
che le vostre palpebre cercheranno di attutire
ma che ormai vi danzeranno nelle iridi.

2007-12-09T12:32:00.001+01:00

Pavia - piazza Duomo, 2006